A garota de Ipanema

O que me chamou a atenção foi a altura do monte de latinhas que aquela mirrada mulher arrastava pela Praia de Ipanema.

_ Você catou isso tudo sozinha? _ fui logo perguntando (ô raça perguntadora essa de jornalista).

_ Foi _ disse ela, voz baixa, me olhando de canto de olho, visivelmente desconfiada.

Reparei que ela usava luvas, um cuidado pouco visto entre os catadores.

_ A que horas começou?

_ Ontem, às sete da noite.

Eram nove e meia de uma linda manhã de sol. A mulher havia recolhido latinhas no chão e nas lixeiras durante toda a noite.

_ Há quanto tempo você cata latinhas?

_ Eu não cato sempre, não, estou fazendo isso pra pagar a minha taxa de incêndio _ surpreendeu-me ela.

Pela roupa e o jeito de falar, percebi logo.

_ Você é crente?

_ Sou.

Não vou dizer a qual igreja evangélica ela pertence porque não tive autorização dela para identificá-la. Mas é uma igreja grande, enorme. A mulher disse frequentar os cultos há uns sete anos e, como obreira, ganhou um apartamento para morar. Só que a igreja não paga a taxa de incêndio, o que obrigou-a, aos 56 anos, a se virar no extenuante trabalho de catar latinhas, amassá-las e vendê-las.

No mercado 65 latinhas, que pesam cerca de um quilo, são vendidas por R$ 2,50, em média.

Além de passar a noite inteira andando atrás da sua taxa de incêndio, ela ainda iria amassar uma por uma e levar até um ponto de venda.

_ Mas eu faço uma coisa que Deus não gosta _ falou, causando-me nova surpresa.

_ O quê?

Ela parou por alguns segundos, como que a pensar se valia a pena mesmo contar aquilo a um estranho. Acho que ela precisava contar, então, melhor que fosse a um estranho.

_ Quando eu amasso as latinhas, coloco areia dentro para pesar mais.

_ E eles não percebem.

_ Não. É muita latinha. Agora eu vou indo.

E lá se foi ela, andar vagaroso, em meio às garotas de Ipanema mas não a caminho do mar.