Tem dia que de noite é assim mesmo

No último episódio, nosso errante herói (eu) havia deixado documentos, cartões e alguma plata no banco traseiro de um táxi argentino.

Pensei que nada mais de ruim poderia acontecer na viagem, afinal faltavam menos de 24 horas para voltar ao país mais lindo do mundo. Mas nunca se deve subestimar a capacidade da Aerolíneas Argentinas de fazer m...

Animado, pulei da cama às 7h15 e parti para o Aeroparque, que equivale ao nosso Santos Dumont, porque fica mais perto do centro que o distante Ezeiza (acho que é esse o nome), o outro aeroporto de Buenos Aires. O voo estava marcado para 10h35. Ao chegar lá, às 8h40, fui lépido e fagueiro ao chcek in, onde uma gentil atendente me informou que o meu voo tinha sido remanejado para... Ezeiza!

Não havia tempo para ir de táxi ao outro aerporto e a solução que me apontou a moça foi esperar o voo que sairia dali às 16h30.

Pela madrugada. A ideia de ficar mofando por oito horas naquele aeroporto não era nada animadora, mas, que jeito?

Ainda otimista, pensei:

_ Poderia ser pior, se o próximo voo fosse às oito da noite...

Despachei a bagagem e voltei para a cidade, onde fui conhecer um museu fantástico de artes plásticas. Preocupado com a hora do voo, passei correndo por Rodins, Manets e Toulouse Lotrecs. Almocei um macarrão com molho de tomate e cheiro de alicci num restaurante metido a besta e voltei para, enfim, embarcar para o Rio.

Qual nada.

O tempo passava e nada de o meu voo aparecer no placar eletrônico. De volta ao check in, a má notícia. Aquele voo da tarde fora cancelado. Sairia um outro às... 20h45! Pensei em cometer um atentado terrorista, mas, acalmado pelo vale de lanche que a atendente me deu, encarei como uma penitência. Passei o resto da tarde jogando forca e conversando com a minha filha, o que, aliás, foi delicioso.

O sol se pôs atrás do Rio da Prata, tão grande que nem dá para ver o Uruguai do outro lado...

Na hora do embarque, uma fila imensa. Como sempre faço, deixei todo mundo entrar para só então tomar meu lugar. Só que no meu lugar havia um simpático senhor brasileiro, a quem foi dado o mesmo número de poltrona. Idem para a da minha filha e ficamos nós (e mais três ou quatro azarados) parados no corredor esperando a decisão do tribunal de comissários. Tinha um até que era gentil, mas a chefe do grupo parecia nâo estar no melhor de seu humor e, ante à minha reclamação, foi logo ameaçando chamar " el trafico", que, pela entonação dela, concluí ser a segurança armada do aeroporto.

Por sorte, ainda havia uma poltrona vaga no corredor e me livrei de passar duas horas e meia ensanduichado num assento do meio. Minha filha não teve a mesma sorte e já se preparava para virar salsicha quando um senhor ao seu lado se propôs a trocar de lugar comigo. Assim, fiquei eu no corredor, ela no meio e uma moça na janela.

_ Muchas gracias _  caprichei.

_ De nada _ respondeu o bom samaritano com sotaque inglês. Mundo, vasto mundo...

O voo transcorreu sem intercorrências, a não ser o fato de eu estar na primeira fileira e ficar de cara para a tal comissária da gestapo.

Tudo bem, eu estava voltando pra casa.

À meia-noite e meia, pisei em solo carioca e desta vez prometo cumprir minha promessa de nunca mais sair do Brasil. O homem é uma criatura cujo passo não excede os 50 centímetros. Querer bater perna a 3 mil quilômetros de distância é anti-natural, só pode dar problema...

Então vou seguir o ensinamento da minha bisavó:

"Boa romaria faz, quem em sua casa fica em paz"

As fotos ficam para o fim de semana. Até!

Aliás, sobre viagens, leia
Tem gente que viaja para o exterior só pra "se amostrar", pra "se aparecer"