Cena carioca

Depois de ganhar um autógrafo do poeta maranhense, a moça trôpega se afastou e fez o estranho comentário 

Se eu fosse paparazzo estaria perdido. Pra começar, a foto ficou fora de foco, porque tive que tirar discretamente devido ao teor explosivo do local. Em segundo lugar, a personalidade que flagrei não faria qualquer dessas revistas de fofoca pagarem um tostão furado pela imagem.

Poetas não interessam no mundo do Big Brother e das amigas popozudas do Adriano, mesmo que ele seja Ferreira Gullar, um dos maiores do Brasil.

Pouco passava das seis da manhã na Avenida Atlântica, e eu lá, na minha pedalada matinal. Várias vezes já cruzei com o Ferreira Gullar no bairro. Ao andar por Copacabana, das duas uma: ou você esbarra nele ou no Fausto Fawcett (sem a Kátia Flávia). E o mais curioso é que o poeta maranhense está sempre impecável, mesmo nas primeiras horas do dia. Enquanto quem não virou a noite exibe aquela cara amassada de sono, o Ferreira não, parece que já acordou há horas e que acabou de resolver um assunto no banco. E o dia nem bem começou... mistérios de poeta.

Bom, eis que o vejo admirando um artesanato feito com latinhas de cerveja e refrigerante perto de um conhecido bar onde americanos parecendo ter saído da base afegã de Restrepo encontram garotas brasileiras que adoram se estrepar em troca de uma mixaria.

Mas o Ferreira não tinha nada a ver com aquela pegação de fim de noite. Estava apenas de passagem, admirando a arte popular do artista anônimo.

Enquanto eu contemplo tão cândida cena num cenário tão encapetado, ouço uma voz pastosa atrás de mim.

_ Dem um babel aí?

_ O quê? _  pergunto.

_ Um babel, cara, eu preciso de um babel _ implora a garota muito mais pra lá do que pra cá.

Quando decifrei que um babel era uma folha em branco, não entendi nada, pois, devido às condições locais de temperatura e pressão, pensei que ela queria outro tipo de papel, o papelote, tão presente nas noites cariocas.

Mas a moça só desejava um autógrafo do poeta, imagine!

Arranjou um babel e chegou-se a ele, tímida, evergonhada. Solícito e atencioso, Ferreira Gullar assinou e conversou um pouco com ela, educadamente e desinteressadamente, diga-se. Depois, continuou a examinar os cavalos e bicicletas feitos de latinhas de alumínio.

E a musa notívaga do poeta madrugador voltou para a companhia do amigo boêmio para exibir seu feito:

_ Cara, não sabe quem é aquele ali, não?

O amigo nada.

_ É aquele poeta, cara, o João Gullar.

Para coroar a historinha real, deixo um clássico da poesia de Ferreira Gullar, Traduzir-se, que está para a sua obra como a música Emoções está para a do Roberto Carlos.

Traduzir-se

Uma parte de mim
é todo mundo:
outra parte é ninguém:
fundo sem fundo.

Uma parte de mim
é multidão:
outra parte estranheza
e solidão.

Uma parte de mim
pesa, pondera:
outra parte
delira.

Uma parte de mim
almoça e janta:
outra parte
se espanta.

Uma parte de mim
é permanente:
outra parte
se sabe de repente.

Uma parte de mim
é só vertigem:
outra parte,
linguagem.

Traduzir uma parte
na outra parte
– que é uma questão
de vida ou morte -
será arte?