tag:blogger.com,1999:blog-68681479180485980382024-03-12T22:01:22.468-03:00Rio AcimaUm blog contra a correnteza Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.comBlogger647125tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-48209313891801446272024-02-12T08:28:00.003-03:002024-02-12T08:46:52.679-03:00Sambódromo? Tô fora.<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiynsayDnh567xfJZZuqMAqDf1ObjjAqV9I1KlctE4cHzkwsAkPQXjgV1ZBiugdvUi6-q3S-2G9Wsm-O2fSV1L4Y7IZjyWnxJmcYzF9Sl_pM4Bji80R9E3FuR_KowSViE5MBYFk5SqrFccnbQz52dsYd0qX0H24mEYeC2jtClPvPer1LrlIfv8WTluuPy0/s2440/LIVRO14.jpeg" style="font-size: x-large; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Foto Ivone Perez" border="0" data-original-height="2440" data-original-width="1774" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiynsayDnh567xfJZZuqMAqDf1ObjjAqV9I1KlctE4cHzkwsAkPQXjgV1ZBiugdvUi6-q3S-2G9Wsm-O2fSV1L4Y7IZjyWnxJmcYzF9Sl_pM4Bji80R9E3FuR_KowSViE5MBYFk5SqrFccnbQz52dsYd0qX0H24mEYeC2jtClPvPer1LrlIfv8WTluuPy0/w466-h640/LIVRO14.jpeg" title="Foto Ivone Perez" width="466" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><p style="text-align: center;"> </p><p><span style="font-size: large;">Eu não gostava de cobrir carnaval no Sambódromo. Na verdade eu odiava. Se não me engano foram três vezes, duas pela Folha e uma pela finada revista Manchete, cuja edição carnavalesca era a única que tinha uma vendagem razoável, o resto do ano era um vexame por semana. Mas voltando à avenida, ô coisa chata e cansativa. Passar a noite pra lá e pra cá...</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Olha, o Robert de Niro chegou no portão D!!!!!</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Uma mulher levou uma bala perdida na arquibancada!!!!</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Ava Gardner tá bêbada no camarote da Brahma!!!</span></p><p><span style="font-size: large;">Os repórteres correndo como doidos. Doídos. Enquanto o resto do mundo se divertia, a gente naquela tensão, com o chefe pentelhando no celular de cinco em cinco minutos.</span></p><p><span style="font-size: large;">Uma vez eu passei a noite nessa correria e, de manhã, na redação, o chefe se deu conta de que nenhum dos repórteres ficara encarregado de escrever sobre o desfile da Portela. Aquilo era um trabalho para o Homem Aranha.</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Estão dizendo que foi boa ou foi ruim? - perguntei.</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Que foi péssima.</span></p><p><span style="font-size: large;">Escrevi 60 linhas. Falei até que a Luiza Brunet não sabia sambar. Isso eu tinha visto. O resto foi dom divino. Até hoje ninguém da escola reclamou.</span></p><p><span style="font-size: x-large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /> <p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-57950508559143594492024-02-06T06:15:00.002-03:002024-02-06T08:13:02.419-03:00O minuto eterno<p> <span style="font-size: large;">Minha mãe se esvai. Ontem, ela me levava pelo braço por uma rua de Ipanema para pela primeira vez na vida comer uma feijoada. Hoje, magérrima e confusa sobre a cama, fala frases inacabadas e palavras inexistentes. Logo ela que me ensinou as coisas mais importantes da vida, como olhar para os dois lados antes de atravessar a rua. Virou um bebê mais indefeso do que aquele que um dia deu à luz. Mas isso foi há mais de 50 anos. Dizem que a vida passa rápido.</span></p><p><span style="font-size: large;">Acho que a vida não passa, quem passa somos nós. O tempo cumulativo é uma convenção humana. Uma forma de enganarmos a nós mesmos usando a falácia das datas. O que existe é sol e lua, dia e noite, sem lógicas, só acasos. A vida é um minuto. Esse. Não há passado a não ser na memória. Não há futuro, só o presente.</span></p><p><span style="font-size: large;">Ontem eu olhava, com olhos marejados da mais genuína emoção, minha filhinha dançando no meio da sala ao som de uma música infantil. O meu peito explodindo de felicidade mas curiosamente também tomado por uma melancolia. Eu no fundo sabia que aquele momento se tornaria o que é hoje. Lembrança.</span></p><p><span style="font-size: large;">Minha filha está com 30 anos, eu com 60, minha mãe com 87. Datas. A ditadura das datas, dos dias, dos meses, dos anos. Mas a vida é só um minuto.</span></p><p><span style="font-size: large;">Esse.</span></p><p><span style="font-size: x-large;"></span></p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgosRwjTFo5TshVtgN_K9-FAXYefuyuPsQwZeXGwSiod9_ZAi46gJ_b7PHKAYoeEEadgySQ8uBzUBEVkdzeKYJ5oemgfejRTjQb9scvvNKXHJvnehiRPKYAwLH6buhtFKCkAZdYLvYHoNiFD7XLGxrT4EKrzaU6pr8AVds1wBhwpyAS_TNc6pKaIeJJuhg/s5184/DSC04313.jpg"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3888" data-original-width="5184" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgosRwjTFo5TshVtgN_K9-FAXYefuyuPsQwZeXGwSiod9_ZAi46gJ_b7PHKAYoeEEadgySQ8uBzUBEVkdzeKYJ5oemgfejRTjQb9scvvNKXHJvnehiRPKYAwLH6buhtFKCkAZdYLvYHoNiFD7XLGxrT4EKrzaU6pr8AVds1wBhwpyAS_TNc6pKaIeJJuhg/w640-h480/DSC04313.jpg" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /> <p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-15864590559117765732023-12-10T11:27:00.011-03:002023-12-11T08:57:14.579-03:00A lenda da “invasão corintiana”<p><span style="caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; font-size: large;">Meu amigo Álvaro Marechal conta que estava em Ipanema, no Bar Veloso, já então rebatizado de Garota de Ipanema, quando um grupo de paulistas cheios de areia chegou perguntando onde era o Veloso.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">– Pra lá, pra lá – vingou-se o Marechal, aperreado com a algazarra em seu quintal.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">Adepto da esportividade acima de tudo, o então presidente do Fluminense, o visionário e genial Francisco Horta, não reduziu a cota de ingressos dos visitantes, como faria um Eurico Miranda da vida. Ao contrário, mandou uma carga fenomenal para ser vendida em São Paulo. E a torcida do Fluminense, famosa por chegar ao Maracanã quase na hora do jogo, simplesmente encontrou milhares de corintianos já com seus tíquetes na mão. Mas daí a dizer que os paulistas eram maioria no Maracanã vai uma distância muito grande.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">Naquela época, o Maracanã era de fato o maior estádio do mundo. Naquele mesmo ano, fui a um Fla-Flu com mais de 155 mil pagantes. Cabiam no Maraca 30 mil pessoas em pé nas gerais, 93.500 sentadas nas arquibancadas, 30 mil nas cadeiras de baixo e mais 3.500 nos camarotes. <span style="-webkit-text-size-adjust: 100%; font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; text-size-adjust: 100%;">Nunca é tarde para reparar uma injustiça. Já se passaram quase 48 anos, mas a mentira persiste. Uma lenda cruel com os cariocas, porque diz que a Cidade Maravilhosa foi invadida e dominada por paulistas. A mídia contribuiu decisivamente para a perpetuação da cascata. A paixão clubística, que deconhece a razão, jogou a pá de cal sobre a verdade. Falo da semifinal do Campeonato Brasileiro de 1976, quando Fluminense e Corinthians duelaram no Maracanã. Diz a lenda que 80 mil corintianos espremeram os tricolores em sua própria casa. Não foi nada disso.</span></span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">Era um domingo típico de verão. Aos 13 anos, eu, tricolor de coração, estava excitado e assustado com o estardalhaço que a TV e os jornais faziam em torno do jogo. Todos diziam que sairiam de São Paulo mais de mil ônibus trazendo os gaviões da Fiel. De fato, já no sábado, a Zona Sul do Rio foi tomada por aquele sotaque paulista. Ônibus e mais ônibus aportavam na orla. Bandeiras preto-e-branco eram vistas no Corcovado e no Pão de Açúcar. Na Praia Vermelha, fiquei frente a frente com o inimigo:</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">– Tem inferninho por aqui? – perguntou-me um paulista com a cara amassada da viagem na janela do ônibus.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">Eu não sabia o que queria dizer “inferninho” em paulistês. Anos depois, me toquei que o cara só queria dar uma namoradinha para aliviar as tensões pré-jogo.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">Eu estava sentado nas cadeiras de baixo, onde realmente havia muito mais corintianos do que tricolores. Setenta por cento, calculo. Na geral, porém, não havia um só paulista. Nas arquibancadas, divididas ao meio pela Polícia Militar, é que se sentou o xis da questão. A parte corinthiana estava sim tão cheia quanto a tricolor, mas repleta de vascaínos, botafoguenses e rubro-negros. O motivo dessa mobilização dos rivais domésticos contra o Fluminense é simples: éramos bicampeões da cidade. Nosso time, chamado de Máquina, tinha Rivelino, o melhor jogador do mundo na época, Paulo César Caju, Carlos Alberto Torres, Gil, Dirceu, Edinho, Rodrigues Neto, Miguel, Pintinho, todos de Seleção Brasileira, sem falar no argentino Doval. Botafogo, Vasco e Flamengo estavam cansados de perder para o Flu. Apavorados com a possibilidade de serem gozados novamente, foram todos para o Maracanã engordar a torcida corinthiana. Havia até mesmo bandeiras de todos os clubes do Rio, inclusive o América, no meio da Fiel.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">O público pagante anunciado oficialmente foi de 146.043 pessoas, das quais, no máximo, 40 mil eram corintianos autênticos. O resto era tricolor ou carioca frustrado. Basta lembrar que, no ano anterior, mais de 90 mil tricolores assistiram à semifinal contra o Internacional no mesmo estádio.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">A chamada torcida arco-íris se juntou muitas outras vezes no Maracanã. Alguém acha que no final do Campeonato Brasileiro de 1985 havia 100 mil banguenses no estádio. E no ano seguinte, eram 100 mil americanos torcendo contra o São Paulo naquela semifinal?</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">A “invasão corintiana” foi um mito midiático.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">Durante o jogo, um temporal encharcou o gramado e impediu que os craques do Flu dominassem os paulistas. No tempo normal, empate de 1 a 1. Na loteria dos pênaltis, Renato não pegou nenhum, mas Tobias, três. Vitória do Corinthians.</span></p><p style="-webkit-text-size-adjust: 100%; caret-color: rgb(53, 53, 53); font-family: Georgia, "Times New Roman", Times, serif; margin: 0px 0px 1em; padding: 0px; text-size-adjust: 100%;"><span style="font-size: large;">O Flu estava eliminado e a lenda, condenada a virar verdade. A reparação, ainda que tardia, se faz necessária num momento em que o Fluminense vai disputar o título mundial de clubes.</span></p><br class="Apple-interchange-newline" style="-webkit-text-size-adjust: auto; text-size-adjust: auto;" /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8qStPXcfxDPIE4cTgNFe5AKOFA-oqwNjIsZm8WFoLKntGNMmWKF5MOtMQipKexKExkdBu3CbnkBTK5X31L8iJ5O56-hXHo1QJw6TYtWQ7kcnb9pm5hZRywDJSxmskJ6PyxVS7-PDJi-IYO6EwSZ3weoXMSJmth35rv0n6WEdW9tLKrVgU0q5g729VlA/s749/IMG_5096.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="749" data-original-width="720" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjF8qStPXcfxDPIE4cTgNFe5AKOFA-oqwNjIsZm8WFoLKntGNMmWKF5MOtMQipKexKExkdBu3CbnkBTK5X31L8iJ5O56-hXHo1QJw6TYtWQ7kcnb9pm5hZRywDJSxmskJ6PyxVS7-PDJi-IYO6EwSZ3weoXMSJmth35rv0n6WEdW9tLKrVgU0q5g729VlA/w616-h640/IMG_5096.jpeg" width="616" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Pintinho fez o gol do Fluminense num toque de gênio</td></tr></tbody></table><br />Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-4836466349800621962023-12-06T20:32:00.006-03:002023-12-07T10:32:09.640-03:00Por que esquecemos das cores?<p> <span style="font-size: large;">Olhando o azul turquesa da minha bicicleta, lembrei do momento mágico da primeira infância em que a gente descobre a maravilha das cores. Uma criança olha fixamente não um objeto mas a sua cor. Admira, se enleva, viaja naquele primeiro e inesquecível encontro com cada uma delas, com o amarelo, o verde, o azul e todos os tons possíveis num arco-íris infinito.</span></p><p></p><p><span style="font-size: large;">O vermelho de um tomate. Não, não é hora, ainda, de observar um tomate mas a cor do tomate. O azul do céu, diferente do azul do mar e do cinza do mesmo céu no dia seguinte. A cor daquele carro que vai, do tanque de combustível da moto que vem. O branco da ambulância, o vermelho do bombeiro, o mesmo do tomate, não aquele outro ali da galocha da menininha.</span></p><p><span style="font-size: large;">Sentados em círculo em volta da professora Raquel, ouvimos de olhos vidrados a história de <a href="https://rioacima1.blogspot.com/2018/09/flicts.html" target="_blank">Flicts</a>, a cor que não tinha lugar no mundo. Eu tinha só seis anos e hoje, aos 60, não tenho dúvida de que aquele ainda é o livro mais marcante da minha vida.</span></p><p><span style="font-size: large;">No início de 1974, eu, com nove anos, queria ter uma TV a cores. No meu bairro, a única ficava num clube. Dezenas de crianças se reuniam lá para ver Batman. Como eu não era sócio do tal clube, perguntei ávido a uma colega de escola que tinha visto:</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Que cor é a capa do Robin????</span></p><p><span style="font-size: large;">Quando meu pai comprou uma grande TV Phillips embutida num móvel para assistirmos à Copa da Alemanha, eu vi o campo de futebol, que para mim era cinza, tornar-se verde bandeira. E a camisa verde do Palmeiras, o cabelo amarelo do Leivinha... as cores, só elas, me bastavam. E a camisa linda do meu Fluminense que me fascinou ao vivo bem antes, agora também estava colorida na televisão.</span></p><p><span style="font-size: large;">Quando crescemos, banalizamos a beleza e o encanto das cores. Nem as notamos, a não ser para fazer uma reles indicação de localização. “Ali, atrás da mulher de rosa". Que injustiça, que ingratidão aquelas que primeiro nos mostraram que a vida é bela. Mas, hoje, aos nossos olhos de adultos ocupados, apressados, estressados, tudo parece ter ficado preto e branco.</span></p><p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhENIbxBlIKIe8JLVlETPJDfBQjKwmiFvEF9Cjt8L3Oy_NZaUk1E2HEixWKws2J0P8Qs9EqX3zNmThRvmOXGv-Da8zobNQIVvhqFAMMfFSv4b1lHrHSjErb-MGh0JRuznp5D5n3ttO1C7hCjtXHzEoF3vk9RIzOVZyqR0X1gwkp16-5aCh3wyI8DNFI4iY/s4032/IMG_1845.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhENIbxBlIKIe8JLVlETPJDfBQjKwmiFvEF9Cjt8L3Oy_NZaUk1E2HEixWKws2J0P8Qs9EqX3zNmThRvmOXGv-Da8zobNQIVvhqFAMMfFSv4b1lHrHSjErb-MGh0JRuznp5D5n3ttO1C7hCjtXHzEoF3vk9RIzOVZyqR0X1gwkp16-5aCh3wyI8DNFI4iY/w640-h480/IMG_1845.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-10791459932952719082023-09-27T08:05:00.000-03:002023-09-27T08:05:01.649-03:00De repente, 60<p><span style="font-size: large;"> Passou rápido porque a vida se resume ao momento presente. Seis décadas e a única coisa que eu tenho é estar sentado aqui escrevendo no blog depois de quase nove meses de seca. Assunto eu tinha mas nada tão interessante como ter completado 60 anos de vida.</span></p><p><span style="font-size: large;">Dizem que quando estamos à beira da morte, nossa vida toda passa diante de nós como um filme relâmpago. Não é a minha situação, a menos que o bujão de gás do vizinho esteja para explodir. Mas tenho esses 60 vivos na memória. Desde as galochas do seu Ademar, o faxineiro do prédio em que morei dos 2 aos 8 anos, até a... o... que foi mesmo que eu almocei ontem?</span></p><p><span style="font-size: large;">Bom, lembro de muita coisa mas contar minhas alegrias e tristezas aqui seria um tédio pra você. Pra mim, não. Acho que fui muito boa pessoa em outra encarnação porque considero ter muita sorte nessa vida. Até os momentos ruins foram condescendentes comigo. Claro que alguma inteligência foi necessária para digerir e metabolizar determinadas passagens. Mas as circunstâncias do acaso sempre me ajudaram.</span></p><p><span style="font-size: large;">Dos limões, sempre fiz limonada e a minha sorte é que gosto de limonada sem açúcar. Os amigos de infância e adolescência, que geralmente são os verdadeiros, foram ficando pelo caminho. Restam dois ou três. Por enquanto... tudo na vida tem prazo de validade, inclusive nós. Não adianta fugir da realidade porque uma hora o juiz reserva vai levantar a placa com o número da minha camisa na beira do campo e terei que dar lugar a outro. Não digo que vou sair do jogo feliz, ninguém gosta de ser substituído. Mas também não vou brigar com o Treinador. Faz parte.</span></p><p><span style="font-size: large;">Até lá, espero aproveitar meus últimos anos de vida útil sendo útil pra mim mesmo. Tratando bem aquele garotinho que olhava fixamente as galochas do seu Ademar.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkB7HyHPTSPaT1qVNU2kn8HnY4Ly-e9G4ue_rC-VuxAKJXpSdE_F2hSW9Ygukq7r2vZKC2gIv47eStCfxMJkCbIvzph94tkPxT4VEEtOw3Wmzs_bo77e8iVt6h2qHAPd7Tftp-GhiO3tWQkNdqcAcUFn8CysdMo4TjUlcA9BH6nCQ2oAnkpfCF08YcvvM/s3640/IMG_6246.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="2730" data-original-width="3640" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkB7HyHPTSPaT1qVNU2kn8HnY4Ly-e9G4ue_rC-VuxAKJXpSdE_F2hSW9Ygukq7r2vZKC2gIv47eStCfxMJkCbIvzph94tkPxT4VEEtOw3Wmzs_bo77e8iVt6h2qHAPd7Tftp-GhiO3tWQkNdqcAcUFn8CysdMo4TjUlcA9BH6nCQ2oAnkpfCF08YcvvM/w640-h480/IMG_6246.jpg" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-52679905828882495302023-02-01T12:30:00.004-03:002023-02-01T12:43:28.325-03:00Desculpa <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4l9wVl_8BgjPM0pFo5o-O2ZrzFiiogP3l1_Id4938zhsj9z9z_NhParcykbHU20onWbgBrBYkUmb5mTJw4CPSYKKBZuTW-fw_2q1Rgma4gr9hGQEBtivLm_mSSLb4Vqqqzb3rJTsoD9mL9FBE_dPKY7JuWcZQCKc41b3gbhzcPlkqcc74nBsaVG57/s4032/BD0DFA34-1D21-42B7-BD85-1B4DB4F9ED4E.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4l9wVl_8BgjPM0pFo5o-O2ZrzFiiogP3l1_Id4938zhsj9z9z_NhParcykbHU20onWbgBrBYkUmb5mTJw4CPSYKKBZuTW-fw_2q1Rgma4gr9hGQEBtivLm_mSSLb4Vqqqzb3rJTsoD9mL9FBE_dPKY7JuWcZQCKc41b3gbhzcPlkqcc74nBsaVG57/w300-h400/BD0DFA34-1D21-42B7-BD85-1B4DB4F9ED4E.jpeg" width="300" /></a></div><br /> <span style="font-size: large;">Wallace do vôlei pediu desculpas. Daniel Alves pediu desculpas. O piloto que jogou a bomba atômica pediu desculpas. O bêbado que atropelou e matou pediu desculpas. O policial que acertou a criança com um tiro de fuzil pediu desculpas. O idiota que quebrou o relógio do século 17 pediu desculpas. O francês que colaborou com a invasão nazista na segunda guerra pediu desculpas. O filhinho de papai que quebrou uma lâmpada de tungstênio no rosto de um jovem homossexual pediu desculpas. A mulher que retalhou o corpo do marido pediu desculpas. </span><p></p><p><span style="font-size: large;">Falta muita gente pedir desculpas e falta as desculpas não aliviarem as penas.</span></p><p><span style="font-size: large;">É tanto safado pedindo desculpas que daqui a pouco nós é que estaremos devendo desculpas a eles.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-76358258909645718912022-12-30T03:17:00.007-03:002022-12-30T18:06:59.777-03:00O rei do futebol<p><span style="font-size: large;">Pelé foi de ralo. Empacotou. Se até o rei do futebol vai pro saco, porque nós, reles peladeiros, teríamos melhor sorte? Posto isso, Pelé foi infinitamente melhor que seus contemporâneos, é assim que se deve medir um jogador de futebol, avaliar qual o grau de superioridade dele em relação aos que jogavam com ele. Nunca um atleta foi tão superior aos adversários como Pelé.</span></p><p><span style="font-size: large;">Não vou falar do Edson, porque o Edson não me interessa. Me interessam os gols e as jogadas geniais do "divinio crioulo", como o chamava Nelson Rodrigues. Todos nós fazemos merda na vida, graças a Deus. Não quero saber se o Michael Jackson, coitado, era pedófilo. Quero escutar sua música e vê-lo dançar. </span></p><p><span style="font-size: large;">Uma vez estive com Pelé, e ele me olhou nos olhos com uma simplicidade de igual, não de rei. Não tinha soberba, um verdadeiro rei não precisa de aprovação, todos sabem que ele é o maior no que faz. Um simplório, o Edson, e cobram-lhe perfeição como homem porque foi um jogador fantástico.</span></p><p><span style="font-size: large;">É um erro comparar jogadores de épocas difrerentes. Quem foi melhor, Garrincha ou Zico? Besteira. Os dois foram muito melhores que seus adversários. Maradona foi um Pelé. Ronaldinho Gaúcho foi um Pelé. Zizinho foi um Pelé.</span></p><p><span style="font-size: large;">Mas só Pelé me fez levantar da cama às 2h30 da madrugada para escrever sobre ele.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2KUfhbXVM7In1zSbt1NCQqpGTotP0JF22dZPv5w-qnQ4rySV40OA4PBLmva_FJePrkNyKAbM9HAyOhs3vUSasMLmo1_bArHZisU69QKl9I3UJ6nAuSBgYc7DV_UTQO_S9nv5vaXDqRo1_siftlazIL_vt4ES8l5JGkYVs6JCXLTX1la9QmGTAWLHf/s450/pele-marca-um-gol-incrivelmente-habilidoso-durante-um-amistoso-contra-a-belgica-no-maracana-em-1965-um-dos-1279-gols-que-ele-marcou-em-seus-21-anos-de-carreira-1672353965157_v2_450x450.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="450" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2KUfhbXVM7In1zSbt1NCQqpGTotP0JF22dZPv5w-qnQ4rySV40OA4PBLmva_FJePrkNyKAbM9HAyOhs3vUSasMLmo1_bArHZisU69QKl9I3UJ6nAuSBgYc7DV_UTQO_S9nv5vaXDqRo1_siftlazIL_vt4ES8l5JGkYVs6JCXLTX1la9QmGTAWLHf/w640-h640/pele-marca-um-gol-incrivelmente-habilidoso-durante-um-amistoso-contra-a-belgica-no-maracana-em-1965-um-dos-1279-gols-que-ele-marcou-em-seus-21-anos-de-carreira-1672353965157_v2_450x450.jpg" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">Foto de Alberto Ferreira</span><p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-52455932297288445832022-10-19T10:57:00.006-03:002023-01-02T15:44:12.570-03:00A ilha que parou no tempo<p><span style="font-size: x-large;">Aos poucos o Rio mais conhecido vai ficando para trás. Muita água, e a grande barca já passaram por baixo da ponte.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaSY-AIiG19Lsy8aEIlkF_PgVrpDqs_5RmiD_EyUUY9pcIhj2f8HtuGdyNtPzZ_N33a9DK-dyZ6pA9aztwXaDg1qc4mvGivDJnn3Tq8zfzcimnwxWWBAs1KNwuP_2tyJD1h76v8Xjb5cDOvT_OuVfKXzYJWlBMq0opk1ArlvG6iaLdZuyzq8FlZWLb/s4032/IMG_0455.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaSY-AIiG19Lsy8aEIlkF_PgVrpDqs_5RmiD_EyUUY9pcIhj2f8HtuGdyNtPzZ_N33a9DK-dyZ6pA9aztwXaDg1qc4mvGivDJnn3Tq8zfzcimnwxWWBAs1KNwuP_2tyJD1h76v8Xjb5cDOvT_OuVfKXzYJWlBMq0opk1ArlvG6iaLdZuyzq8FlZWLb/w640-h480/IMG_0455.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">E chegamos a um lugar meio mágico, uma ilha que parou no tempo.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguNPPKG5Mb6YlDQlUmtR_OJoRwphtvVecxH6Eh2xrEmY6WAoXTI9T6pK1evtlgps67-FmKTj_6gQQH0HC4pxfM4bL9XZ3IuaSv9UC-h0k2OS-IamwRdzF8A1GjMbl_egXwhB_wRr3UVMHJaa_AwjZWiNbLLdg6npFOCX7lMVrwJ5YMtG2kVIptOrd5/s2000/IMG_0245.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1500" data-original-width="2000" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguNPPKG5Mb6YlDQlUmtR_OJoRwphtvVecxH6Eh2xrEmY6WAoXTI9T6pK1evtlgps67-FmKTj_6gQQH0HC4pxfM4bL9XZ3IuaSv9UC-h0k2OS-IamwRdzF8A1GjMbl_egXwhB_wRr3UVMHJaa_AwjZWiNbLLdg6npFOCX7lMVrwJ5YMtG2kVIptOrd5/w640-h480/IMG_0245.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Aqui ainda se come algodão doce, os anões de jardim sobrevivem.</span></div><p></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia1ClbE6LUYGnBj8KOajBadRESElAVYuJp0XDHyxYRXC35u_xomYv0wFmJS4ogOwvSEg_05XkZSso3tkozk2XxU95-g8jdiRF8mmXQRQwXnE53bNNiDBH2F_p2B-MiCYf5AeyZ4O-5DBjwDlRnsxxwxTfP1FhL390yYn5VAL1W6t62tjLvBHOi3QZ0/s4032/IMG_0337.JPG" style="clear: left; float: left; font-size: x-large; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia1ClbE6LUYGnBj8KOajBadRESElAVYuJp0XDHyxYRXC35u_xomYv0wFmJS4ogOwvSEg_05XkZSso3tkozk2XxU95-g8jdiRF8mmXQRQwXnE53bNNiDBH2F_p2B-MiCYf5AeyZ4O-5DBjwDlRnsxxwxTfP1FhL390yYn5VAL1W6t62tjLvBHOi3QZ0/w240-h320/IMG_0337.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="240" /></a></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEFVxCkZf7lEiEl2Sd6h6ggm5Z63AURUPpy3ILDvlU-_gGOXCcLW3QQtu55T-d2L6jWJfCzd6WiWcFkqZsB5EF4186U24Rkn0HQw2TZ5k4yejnrtrLj9cnekN7_hITbHBgXb67H2ljCYKUG_T2_PcXl3S3ctnJe6hoXkUwioLhgFVZME6uFpcmQDEY/s4032/IMG_0384.JPG" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEFVxCkZf7lEiEl2Sd6h6ggm5Z63AURUPpy3ILDvlU-_gGOXCcLW3QQtu55T-d2L6jWJfCzd6WiWcFkqZsB5EF4186U24Rkn0HQw2TZ5k4yejnrtrLj9cnekN7_hITbHBgXb67H2ljCYKUG_T2_PcXl3S3ctnJe6hoXkUwioLhgFVZME6uFpcmQDEY/w320-h240/IMG_0384.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="320" /></a></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Aqui pessoas abraçam baobás no meio da noite e borboletas pegam carona nos melhores lugares que existem.</span></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP9V7uTDReGUL28J-d1OSVHcPdxJsz942keqy6p53cg8dS4r9IMSBwq6yJ4nHuqK7vZO6E8j_8sotql3WWukb9Vb0qc5mUJKCT_rNEZFe6VxMGz8K5ENWgXM2CflVjFOLmv7YlGdn0pVwj0RPA19Dn6eCFAixfETUN6m917og571dnySCudKUXkIUZ/s4032/IMG_0361.JPG" style="clear: left; float: left; font-size: x-large; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjP9V7uTDReGUL28J-d1OSVHcPdxJsz942keqy6p53cg8dS4r9IMSBwq6yJ4nHuqK7vZO6E8j_8sotql3WWukb9Vb0qc5mUJKCT_rNEZFe6VxMGz8K5ENWgXM2CflVjFOLmv7YlGdn0pVwj0RPA19Dn6eCFAixfETUN6m917og571dnySCudKUXkIUZ/w240-h320/IMG_0361.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="240" /></a></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcm-qns9dks_EeWnZcDH1mWqHQcZTweJKboredZrmlsaLl2ACgvnVSqvxszQyGzTD1Lj6U3FTCqRIM0U1T9qH54AmWxOhKc4g7SNq7KOAjO2TdtpJo9f9wWHYdswSgTLyUd87FbeeYeLyliol6cCo-f1qQsuGan4JeAAEpJO7WExR0bsageflYnu0d/s4032/IMG_0284.JPG" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcm-qns9dks_EeWnZcDH1mWqHQcZTweJKboredZrmlsaLl2ACgvnVSqvxszQyGzTD1Lj6U3FTCqRIM0U1T9qH54AmWxOhKc4g7SNq7KOAjO2TdtpJo9f9wWHYdswSgTLyUd87FbeeYeLyliol6cCo-f1qQsuGan4JeAAEpJO7WExR0bsageflYnu0d/w240-h320/IMG_0284.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="240" /></a></p><p style="text-align: center;"><span style="text-align: left;"><span style="font-size: x-large;">Um lugar perfeito para tentar entender o xadrez da vida, se é que isso será possível.</span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSdHwysfs4x9nhUYqZBjjHIUhibaR2tVWFvIGZf1WXyuqcdpWKJFskOC7Nk7m5ekrHBoHMYzY-wGtNRQwTXjOG1BBbUamIXjz90Ond0Hvu7jtgjX_GkS6UMiCofJjZ17whF5cA8hskwrQF9fM7YOm_UWQ-6PKBGEhf8Qt48FH3lMXNTTWKCMdCeTbM/s4032/IMG_0269.JPG" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSdHwysfs4x9nhUYqZBjjHIUhibaR2tVWFvIGZf1WXyuqcdpWKJFskOC7Nk7m5ekrHBoHMYzY-wGtNRQwTXjOG1BBbUamIXjz90Ond0Hvu7jtgjX_GkS6UMiCofJjZ17whF5cA8hskwrQF9fM7YOm_UWQ-6PKBGEhf8Qt48FH3lMXNTTWKCMdCeTbM/w480-h640/IMG_0269.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><p style="text-align: left;"></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Alguns tentam fazer isso na igreja. Claro que não poderia faltar uma nesse lugar.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikYyT75mKevq1yYUjyemL3VTHghlV4-d67a_0dKkrtW7b5gIMSQRqDUAOmd7AnqF9i5_PrECJvp1K9uEe2cghii2Wa44_cd1yRcaPHLNVyXXPWIdI-1-MxdsweEVsjkNFYrzvC2YGcJkNpnBSnizp4HbIb5OjvdLwBXsftwOh-olOF2QS2L9Xk17rw/s4032/IMG_0228.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikYyT75mKevq1yYUjyemL3VTHghlV4-d67a_0dKkrtW7b5gIMSQRqDUAOmd7AnqF9i5_PrECJvp1K9uEe2cghii2Wa44_cd1yRcaPHLNVyXXPWIdI-1-MxdsweEVsjkNFYrzvC2YGcJkNpnBSnizp4HbIb5OjvdLwBXsftwOh-olOF2QS2L9Xk17rw/w480-h640/IMG_0228.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Outros desencanam e vão viver a vida comendo sardinha frita e tomando cerveja.</span></div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp7kCN4gTT5XKoyaIMJ69v1BbFP-w1nzI_zD_WBcw8v23V-VfibQoDaMwY4kKSFOtgYi8CeY5L6F-32LsBOwyFKH4oMkNb3xnnL2E8-P7MSXOVNB21FG3qjYxoTdDacx2zdpQo1d2txmdGrlZyYZNV5QLqIx96THIMBs5spfEtK1nKbTtee8tczUko/s4032/IMG_0262.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgp7kCN4gTT5XKoyaIMJ69v1BbFP-w1nzI_zD_WBcw8v23V-VfibQoDaMwY4kKSFOtgYi8CeY5L6F-32LsBOwyFKH4oMkNb3xnnL2E8-P7MSXOVNB21FG3qjYxoTdDacx2zdpQo1d2txmdGrlZyYZNV5QLqIx96THIMBs5spfEtK1nKbTtee8tczUko/w480-h640/IMG_0262.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Estamos na bela ilha de Paquetá, no meio da Baía de Guanabara. A linda e poluída baía</span><span style="font-size: x-large;">.</span></div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_15wrL4xRtMjcEzG8bdeq4RhHee2A66K3a8R4ujans8Fs4VRliakoFY1EzxSuI9PMk5oBmegpM0d5xc--ZyQlaxRlWfzNI2Q5Zjw884SRr5Q5eE0_JKW5ISAqtGMbBwCppUWIKTB3ZhbOM5k9IOW1BrQgsAxRha-vIdRuZejxRDp9kspGIrTVPp8o/s4032/IMG_0295.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_15wrL4xRtMjcEzG8bdeq4RhHee2A66K3a8R4ujans8Fs4VRliakoFY1EzxSuI9PMk5oBmegpM0d5xc--ZyQlaxRlWfzNI2Q5Zjw884SRr5Q5eE0_JKW5ISAqtGMbBwCppUWIKTB3ZhbOM5k9IOW1BrQgsAxRha-vIdRuZejxRDp9kspGIrTVPp8o/w240-h320/IMG_0295.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="240" /></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5_BcjxX_N5kQuaW1yrUTBo85JVUzizsx9WQqRmdDVl-zFFAD7K_3Rf91U1zxYeVXVykAbHQDk0XTCDMnBGBOSWgMTS5F7rpIGXnOaF3ysJvgd4h_3lvHvg-GoIqCpvQzBhYIkIX6_P5aaJaJp8YQX2K7mWqnLi6vdREOTLUk421ElhLkekjKcdkTO/s4032/IMG_0307.JPG" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5_BcjxX_N5kQuaW1yrUTBo85JVUzizsx9WQqRmdDVl-zFFAD7K_3Rf91U1zxYeVXVykAbHQDk0XTCDMnBGBOSWgMTS5F7rpIGXnOaF3ysJvgd4h_3lvHvg-GoIqCpvQzBhYIkIX6_P5aaJaJp8YQX2K7mWqnLi6vdREOTLUk421ElhLkekjKcdkTO/w320-h240/IMG_0307.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="320" /></a><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: left;">Uma ilha onde se pode até ver fantasmas, como esse velho aerobarco abandonado. Nos anos 70 era chique cruzar a baía num desses, muito mais velozes que as barcaças. Mas hoje só resta a carcaça de um deles. Dizem que ainda funciona.</div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9ZuBTo-EVS4ob7_2rLVSZ0ByHG-CluEwxMQlkKzU-KMD_Fvb94XJPklg9F1c2tqfTt7q3P7OwhcW5_n785H8XjLoWfpCXx8qRr-X9YN6Esg0op_OiYwa8kaNq5VGm4tX9G6yl7_HOk4QMZj8FYTDjNzyNUEsxfQasWjeOcnWA9eq6EtbGRhYyyNq_/s4032/IMG_0313.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9ZuBTo-EVS4ob7_2rLVSZ0ByHG-CluEwxMQlkKzU-KMD_Fvb94XJPklg9F1c2tqfTt7q3P7OwhcW5_n785H8XjLoWfpCXx8qRr-X9YN6Esg0op_OiYwa8kaNq5VGm4tX9G6yl7_HOk4QMZj8FYTDjNzyNUEsxfQasWjeOcnWA9eq6EtbGRhYyyNq_/w640-h480/IMG_0313.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: left;">Bonito ele era...</div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGV8MSjzNvc0zxfZyK4BmcjDO0k-kyZOeTcKxSfVuaPg8rF8vGyqdOJrFlNLAuIT-bbUYQ6LirgAYD1puglOxlnrq52D3X6i0GY4kyt97jILtqUeKs7B7Js31YMMXswGAt3aAHT1JNTH8clRUQzaKVXLCrKEjtKLNxOv80aDb66igiz0_vycPxKnp1/s4032/IMG_0316.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGV8MSjzNvc0zxfZyK4BmcjDO0k-kyZOeTcKxSfVuaPg8rF8vGyqdOJrFlNLAuIT-bbUYQ6LirgAYD1puglOxlnrq52D3X6i0GY4kyt97jILtqUeKs7B7Js31YMMXswGAt3aAHT1JNTH8clRUQzaKVXLCrKEjtKLNxOv80aDb66igiz0_vycPxKnp1/w480-h640/IMG_0316.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: left;">Lindo mesmo, eternamente, é o anoitecer por aqui.</div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw3U6_iayYhC1ZvdTdBWWqizkx8QHw-SDQrNhw_oG2VdA_0USVCOEaFwn31pLWfmfZY1B87f08GR-mNMlUPoVPq9KKGUOqwM2LuTmWs-mI39po4QQLWRcBy7u-26T4m_nKmVi0li0AdbRj4s5Hs_hsuIdDI1Tx2b-SxsOIv2RG95Jmbc3BzVRCQOqI/s4032/IMG_0363.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgw3U6_iayYhC1ZvdTdBWWqizkx8QHw-SDQrNhw_oG2VdA_0USVCOEaFwn31pLWfmfZY1B87f08GR-mNMlUPoVPq9KKGUOqwM2LuTmWs-mI39po4QQLWRcBy7u-26T4m_nKmVi0li0AdbRj4s5Hs_hsuIdDI1Tx2b-SxsOIv2RG95Jmbc3BzVRCQOqI/w480-h640/IMG_0363.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRjaNSZDKi1PxfSopSUPSmnhbdLF-Zce-k_ohB2EQaa4sfNG4JWwsdxlVer0_hS6Di7WdNw1mLsFvxbBX5uyww7_Q6zYRLdWeeEixnQJ_LLdY9u9XzE9LE02-3ZOOJHksyzbMg32hXn7RjIktE5XyKNOuTGM9Iom-YV4uwORKaizKS1wPf_9TYsdoY/s4032/IMG_0364.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRjaNSZDKi1PxfSopSUPSmnhbdLF-Zce-k_ohB2EQaa4sfNG4JWwsdxlVer0_hS6Di7WdNw1mLsFvxbBX5uyww7_Q6zYRLdWeeEixnQJ_LLdY9u9XzE9LE02-3ZOOJHksyzbMg32hXn7RjIktE5XyKNOuTGM9Iom-YV4uwORKaizKS1wPf_9TYsdoY/w640-h480/IMG_0364.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: left;">A turma daqui já fica de orelhas em pé porque turistas chegam o tempo todo, guiados pelos cocheiros locais. Aliás, os cavalos foram proibidos, só ficaram os cocheiros, que agora pedalam.</div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilJDNki3X2LTb8i9GLTjXrPo7iH-oJSu2lEbvHv_tRumX6uxVmXAjPssbAV8W6ATU-Zer3Qv5bYtFgTJ1IhrsDI8uQ3x9xRjhwhp6NTN_Yxxtdp1uqcWpIipktvtcjrjZDM-i7g8xSpGFctgzeueGbGa0LwauJoIN1ChKbzLH-lAsW5O18fcsVguix/s4032/IMG_0374.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilJDNki3X2LTb8i9GLTjXrPo7iH-oJSu2lEbvHv_tRumX6uxVmXAjPssbAV8W6ATU-Zer3Qv5bYtFgTJ1IhrsDI8uQ3x9xRjhwhp6NTN_Yxxtdp1uqcWpIipktvtcjrjZDM-i7g8xSpGFctgzeueGbGa0LwauJoIN1ChKbzLH-lAsW5O18fcsVguix/w240-h320/IMG_0374.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="240" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXxaXeLShnIatNMinftJSUODodc1vGpozf_kVP3-u-ZNS5CT0XQrySW8qlOrbatmHoyHNjzdo-uCis8PGsY5jlbInSIZZPOKUnrs033uxC74lsL62lB5xMXKafbwjOE8h5mURgAXUpL7_VbM3IZCKvE3ig9PC9zWxyY_grbL9LxSaMGhFhL51Z1B7Z/s4032/IMG_0408.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXxaXeLShnIatNMinftJSUODodc1vGpozf_kVP3-u-ZNS5CT0XQrySW8qlOrbatmHoyHNjzdo-uCis8PGsY5jlbInSIZZPOKUnrs033uxC74lsL62lB5xMXKafbwjOE8h5mURgAXUpL7_VbM3IZCKvE3ig9PC9zWxyY_grbL9LxSaMGhFhL51Z1B7Z/w320-h240/IMG_0408.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWmAImm84k5vvsAO8Mzcr-O_Y7yc4FahsDgrRBrhLm6m_4IhW8e8OdckpY73AhykXwmPb86vOJinytPY2rpucD1qJfAFs2Pu02Z1VgV2L08sb5O_x-IBQ9JJPaMJxNm-F8gG38aas9-WWdmPShpEovORQJOCR4WgJhN5OY4tGfj67id-rvVbrqYD0t/s4032/IMG_0390.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: right;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWmAImm84k5vvsAO8Mzcr-O_Y7yc4FahsDgrRBrhLm6m_4IhW8e8OdckpY73AhykXwmPb86vOJinytPY2rpucD1qJfAFs2Pu02Z1VgV2L08sb5O_x-IBQ9JJPaMJxNm-F8gG38aas9-WWdmPShpEovORQJOCR4WgJhN5OY4tGfj67id-rvVbrqYD0t/w480-h640/IMG_0390.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">Aqui, cachorro come pão com manteiga de manhã na padaria.</span></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjPddvb2RtVK7aDF1scPNtW-6FSuaHUulo-J8cQS30ICe8f4yXvyJqfmphQOK4qIRo1t_CEioJBiQmsrtfvq9_v4OXk3md75arTdO_UOv1l9T6cZtjlFlKc0yty7bgHdLI2w1SaX_ImQ_nTl1PogZLIHuzeFL6n48YesgxhvXi5vMBv-w6rqrP2PDF/s4032/IMG_0398.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjPddvb2RtVK7aDF1scPNtW-6FSuaHUulo-J8cQS30ICe8f4yXvyJqfmphQOK4qIRo1t_CEioJBiQmsrtfvq9_v4OXk3md75arTdO_UOv1l9T6cZtjlFlKc0yty7bgHdLI2w1SaX_ImQ_nTl1PogZLIHuzeFL6n48YesgxhvXi5vMBv-w6rqrP2PDF/w480-h640/IMG_0398.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: left;">Mas, como não dá para mergulhar nas águas imundas da baía, é hora de voltar para casa, porque o calor não é um bom anfitrião</div><br /><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXQPjGKnWhFT2ZmVU1fRGGRbyspNiLvAOH0CQjDb8GmE33MiB4D1EToGp-YDwJxj6Z1g_Dy1_MIdlek5n7Uk1irwNi4i21aoazUHmhg085IFpVmT7Oelq09u4bgw6d_tVCcSriP3B7InoT8DU_FJLGFxLxxZRUi-W-PwXfWn5lYZuhEo2wo24JWg4i/s4032/IMG_0409.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXQPjGKnWhFT2ZmVU1fRGGRbyspNiLvAOH0CQjDb8GmE33MiB4D1EToGp-YDwJxj6Z1g_Dy1_MIdlek5n7Uk1irwNi4i21aoazUHmhg085IFpVmT7Oelq09u4bgw6d_tVCcSriP3B7InoT8DU_FJLGFxLxxZRUi-W-PwXfWn5lYZuhEo2wo24JWg4i/w640-h480/IMG_0409.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;">A ponte Rio-Niterói e a ilha fiscal anunciam que estamos de volta à civilização. Foi bom te conhecer, Paquetá.</span></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; font-size: x-large; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGoM2-UFRnSr1JuZXH7V4HG3tZGUyTg9HMGpsYnAbYuS5RGppLO6R0PiQrXPQneA11iQ2fDRT-hmaNdhInlk8XYaJbLKn8I98M_oDXY2qcZTkdtd8QIZZ1agBxFR_VC2hAbI-FPVnF2wmUNRjjewIkoCOj4HfZZfz-R4Jn0T86P7ApMLV2nv01mvYp/s4032/IMG_0459.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGoM2-UFRnSr1JuZXH7V4HG3tZGUyTg9HMGpsYnAbYuS5RGppLO6R0PiQrXPQneA11iQ2fDRT-hmaNdhInlk8XYaJbLKn8I98M_oDXY2qcZTkdtd8QIZZ1agBxFR_VC2hAbI-FPVnF2wmUNRjjewIkoCOj4HfZZfz-R4Jn0T86P7ApMLV2nv01mvYp/w240-h320/IMG_0459.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="240" /></a></div><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghIwTc5ztuWc8M0IEvJFejOpx6uVt2hDek98KpRkV6uuzGaLq-PtYUv7YUOsS02OkOIlvcPUMR81BtSkSgFlbz-LUgrzpH6QXpevBIMDIO8wyvqnkVNEbKVCZnPcWZbJqoSy2ZWLkqKIJWlceg7VEY0yhhI4A-9mnkut79pyowfmj5HFa75r9KvohT/s4032/IMG_0483.JPG" style="font-size: x-large; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghIwTc5ztuWc8M0IEvJFejOpx6uVt2hDek98KpRkV6uuzGaLq-PtYUv7YUOsS02OkOIlvcPUMR81BtSkSgFlbz-LUgrzpH6QXpevBIMDIO8wyvqnkVNEbKVCZnPcWZbJqoSy2ZWLkqKIJWlceg7VEY0yhhI4A-9mnkut79pyowfmj5HFa75r9KvohT/w320-h240/IMG_0483.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="320" /></a></div><br /><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYBvI7AT-FHfW9C1iFdGKF_fvyYbFW5Wc1fs6DpgK82t7YXLhsm4G3C-ecE8rnwXnliyrm_HL1HXLSpAkoFjUvcrAdgnndKifLs8BrHKY5h7B1ite-lDzQsddXWlJ-C83TqBisX9yKzaUj9Zj16c0yHkj8kdiyqee4eputgt0LcTpOGMJsThDk3ev2/s4032/IMG_0231.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYBvI7AT-FHfW9C1iFdGKF_fvyYbFW5Wc1fs6DpgK82t7YXLhsm4G3C-ecE8rnwXnliyrm_HL1HXLSpAkoFjUvcrAdgnndKifLs8BrHKY5h7B1ite-lDzQsddXWlJ-C83TqBisX9yKzaUj9Zj16c0yHkj8kdiyqee4eputgt0LcTpOGMJsThDk3ev2/w640-h480/IMG_0231.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br />Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-22548171748094401732022-01-29T13:43:00.009-03:002022-04-06T19:24:39.671-03:00Lixo perfumado<span style="font-size: x-large;"><br /><br />Alegrem-se, retardados mentais, sádicos, masoquistas e cínicos, o tratador acaba de abrir a porta da jaula para lhes dar sua ração anual de lixo perfumado.Vai começar o retrato mais nítido do apocalipse, o Big Brother Brasil 10.<br /><br /><br />Desta vez, os gênios televisivos capricharam e queimaram seu único neurônio tetraplégico até ele virar cinza para descobrir um meio de tornar esse circo de horrores ainda pior que o do ano passado.<br /><br /><br />Garimparam muito entre as milhares de fitas enviadas por boçais que sonham ganhar R$ 1 milhão e conseguiram montar um time que promete se engalfinhar, aceitar sessões de tortura e pagar toda a sorte de micos diante das câmeras. <br /><br /><br />Pelo que li (afinal, a nova versão da carnificina mental e espiritual é assuno em todos os jornais) vai ter uma lésbica assumida, uma drag queen e uma policial militar no grupo de jovens saradões. Todos trancados numa casa cenográfica durante três meses.<br /><br /><br />Uau! Satanás deve estar se mordendo de inveja e imaginando com seu advogado um jeito de cobrar royalties da emissora, porque isso não é coisa que se faça com um ferrabrás que vem inspirando com tanto esmero roteiristas e produtores há anos sem cobrar nada.<br /><br /><br />Os órfãos do Coliseu lambem os beiços. Mal podem esperar pela estréia, quando aqueles infelizes vão ser torturados sem dó. Quem sabe este ano colocam um dos incautos numa jaula com um leão. Vai ser o máximo!!!!E não se esqueçam de chamar suas crianças para assistir, porque a fábrica de doentes mentais não pode parar!<br /><br /><br /><a href="https://www.blogger.com/#"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhrCbo-Kfk1GhzTxJ17d-9mlGPBb_xHqQc3Yb0qpTFGJ8K6N6KdYBLZeJWGEaYRfVGtgQFUI_tEAyqqit1nMNl4YZYh6uFsCrA9K80M5Z12tKX45E-BIzj3MHNiBH1pH8CD0RF9OPrDxa5xja-gyF_Egi_vg7AfVB57aTw6QTMmfFFPno3kXicvaZps=w480-h640" /></a><br /><br /></span><br /><div class="post-footer" style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.3); -webkit-text-size-adjust: auto; -webkit-text-stroke-width: 0px; color: #6b5eff; font-family: Lato, sans-serif; font-size: 12px; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant-caps: normal; font-weight: 700; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 50px 0px 0px; orphans: auto; text-align: start; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;"><div class="post-footer-line post-footer-line-1" style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(26, 26, 26, 0.3); -webkit-text-size-adjust: 100%; -webkit-text-stroke-width: 0px; caret-color: rgb(107, 94, 255); color: #6b5eff; font-family: Lato, sans-serif; font-size: 12px; font-style: normal; font-variant-caps: normal; font-weight: bold; letter-spacing: normal; line-height: 2.3; text-align: start; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; word-spacing: 0px;"><div class="byline post-share-buttons goog-inline-block" style="display: inline-block; margin-left: 0px; margin-right: 0px; position: relative;"></div></div></div>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-76455640924589548912022-01-23T20:47:00.000-03:002022-01-23T20:47:21.916-03:00Grandes encontros da História *<iframe frameborder="0" height="360" src="https://youtube.com/embed/V1a1RNR2Hnc" style="background-image: url(https://i.ytimg.com/vi/V1a1RNR2Hnc/hqdefault.jpg);" width="480"></iframe>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-38600786063105434312022-01-19T09:06:00.002-03:002022-01-19T09:56:57.274-03:00 Sobre a pandemia<p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgsszGpTvx8nBzCy-dvqUh9W9NKkeQDJHCIO7hX_V2kJ3iWC8uGLPgwDwH7lbKm4Y_U3-SkvKJNoplRr9eaFkvppru8jdf-2CsPI4om-JwFgBiJWAAVtFsn6RpsEsAgiFSxtOXVRas2BYUe44R9fgSC-3vus36FAV0POITzKh5_WBewxUcPVA8pAo_n=s4032" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgsszGpTvx8nBzCy-dvqUh9W9NKkeQDJHCIO7hX_V2kJ3iWC8uGLPgwDwH7lbKm4Y_U3-SkvKJNoplRr9eaFkvppru8jdf-2CsPI4om-JwFgBiJWAAVtFsn6RpsEsAgiFSxtOXVRas2BYUe44R9fgSC-3vus36FAV0POITzKh5_WBewxUcPVA8pAo_n=w640-h480" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br />Por que a ONU não determina um movimento financeiro mundial , com governos e corporações privadas, para vacinar toda a África?</span><p></p><p><span style="font-size: large;">Por que a mesma ONU não impõe sanções econômicas à Índia, um país rico, se este não disciplinar suas hordas hindus?</span></p><p><span style="font-size: large;">Ou as novas cepas estão sendo produzidas em laboratório?</span></p><p><span style="font-size: large;">Você duvida que haja seres humanos capazes disso?</span></p><p><span style="font-size: large;">A quem interessa regiões ou laboratórios gerando novas cepas?</span></p><p><span style="font-size: large;">Se os maiores especialistas não esperavam uma vacina antes de dois anos, como em seis meses surgiram quatro ou cinco, e que a cada dia nos dão provas de serem menos eficazes?</span></p><p><span style="font-size: large;">Nova cepa significa bilhões de novas doses de vacinas. Trilhões de dólares, e nós condenados a sermos usinas humanas de anticorpos.</span></p><p><span style="font-size: large;">O dinheiro corrompeu até um vírus.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-69542456954640864072021-12-03T06:52:00.017-03:002021-12-05T01:40:29.613-03:00O esperado abraço <p><span style="font-size: large;">Quando a gente nasce, a morte está lá do outro lado do mundo. Aliás, para uma criança a morte está tão distante que parece nem existir. Não, não é uma coisa desse mundo. Nem desse universo. Tão longe que nem em pensamento ela aparece. Mas o que nenhuma criança sabe é que no momento em que ela nasceu, a morte, em algum lugar, iniciou uma caminhada lenta em sua direção. Passo a passo, dia e noite, sem parar um só minuto, ela atravessará léguas e léguas até que chegue ao seu destino.</span></p><p><span style="font-size: large;">Com a adolescência, vem a consciência, pela primeira vez, de que longe, muito longe ainda, há uma dama de negro caminhando vagarosamente. Mas o jovem tem energia demais para se apavorar com aquela da qual os mais velhos têm pânico e evitam a todo custo falar. E vem a revolta inicial em forma de rebeldia, a primeira negação da morte. E o jovem faz merda até dizer chega. Por saber que a morte está ainda muito, muito longe, ele a desafia de todas as formas.</span></p><p><span style="font-size: large;">Às vezes, o jovem provoca tanto a morte que ela resolve pegar um jato supersônico e chega antes. Mas não é a regra. Faça a molecada o que fizer, a morte em geral não se abala, não se apressa e continua no seu calmo passo a passo, mas sem parar um segundo de andar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Os anos vão passando e muitos de nós se dão conta de que não suportam saber que a quilômetros de onde estão a morte caminha em sua direção. E esses desesperados simplesmente passam a correr ao encontro dela, mesmo sem saber exatamente onde ela se encontra. A ansiedade gerada pela certeza de que ela vai chegar, sabe-se lá quando e como, é simplesmente demais para muita gente. E fumamos, bebemos, cheiramos, nos penduramos no alto de uma montanha, dirigimos a 130 por hora, fazemos ginástica até partir os músculos, trabalhamos até adoecer... cada um corre de encontro à morte do seu jeito.</span></p><p><span style="font-size: large;">Uns outros tantos tentam negar a si mesmos que ela existe. Encerram-se em igrejas e templos, acreditando que o fanatismo mudará a realidade das coisas. E que, depois dessa vida, renascerão em outra, onde a morte simplesmente não poderá entrar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Mas isso também não tem efeito algum, a não ser aliviar nosso pavor e nossa ansiedade por sabermos que haverá um fim. Alguns, por mais que tentem se destruir, permanecem caprichosamente vivos. Já outros, paranóicos em não envelhecer, em manter infantil um corpo que está se desgastando naturalmente, acabam surpreendidos antes da hora. A morte resolve pegar conosco um avião que cai, soprar-nos um vírus mortal ou surgir de repente com a velocidade de uma bala perdida.</span></p><p><span style="font-size: large;">Mas também não é comum a morte chegar mais cedo. Ela não tem pressa. Caminha e caminha lentamente, agora já não tão longe, já bem mais próxima.</span></p><p><span style="font-size: large;">Aos 50 anos, pela primeira vez, sentimos alguma coisa estranha que nos joga na cara a realidade de que o encontro não tardará. Alguns piram, outros roubam milhões, outros resolvem fazer sexo compulsivamente. Por isso alguém já disse que aos 50 anos o homem está no auge de sua vilania.</span></p><p><span style="font-size: large;">Aos 60, finalmente conseguimos vê-la a olho nu. Longe, pequenininha no horizonte porém já visível. E sempre naquele passo inabalável, irritante, na nossa direção.</span></p><p><span style="font-size: large;">Lá pelos 70 anos, ela subitamente dobra a esquina para a qual passamos a vida olhando, conseguimos ver seu rosto. É um susto. Seu sorriso no canto dos lábios, um brilho estranho no olhar. Não dá pra definir se ela está feliz por nos encontrar ou se é mesmo malvada como sempre nos disseram. Mais ou menos dez anos depois, sem apressar uma única vez o passo, a morte está a um metro de nós. E a surpresa: passamos a vida toda enlouquecidos à toa. Ela tem um sorriso plácido. Veio o mais devagar que pôde para que pudéssemos aproveitar ao máximo as muitas coisas boas da vida. O sol, o mar, os rios, a música, os amigos, as brincadeiras, as estrelas, os animais, as flores, as crianças... E, burros que somos, deixamos de viver com medo desse encontro que agora está iminente.</span></p><p><span style="font-size: large;">Aos 90 anos, talvez um pouco mais ou um pouco menos, podemos ouvir a respiração da dama de negro de tão perto que ela está. Podemos enfim olhar no fundo dos seus olhos. E, antes que possamos interpretar o que vemos, ela nos abraça. Um abraço quente, acolhedor como a placenta materna.</span></p><p><span style="font-size: large;">Um abraço esperado por uma vida inteira.</span></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvlGktTFVnIZLQxm6jq9l3n5DEfSEs6Oj31S6N5CgF-ZPh7mzgiSCq_Xb1RW4T5ALZ_9l4A4xk0iJCmBkVCZumCcGqX5WXtkS1khj5sgv1sKDtKufLnvF6Z9wkrlteq5CgkmLEiJrEIfs/s2048/DSCN5246.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvlGktTFVnIZLQxm6jq9l3n5DEfSEs6Oj31S6N5CgF-ZPh7mzgiSCq_Xb1RW4T5ALZ_9l4A4xk0iJCmBkVCZumCcGqX5WXtkS1khj5sgv1sKDtKufLnvF6Z9wkrlteq5CgkmLEiJrEIfs/w640-h480/DSCN5246.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></span></div><span style="font-size: large;"><br /> </span> <p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-11993518090221531122021-09-27T11:40:00.007-03:002021-09-28T13:34:10.808-03:00Trianon, o parque<div class="separator"><span style="font-size: large;">Morei perto do Parque Ibirapuera (SP) durante quase quatro anos. Se não fosse aquele espaço arborizado e cheio de pássaros eu não teria aguentado mais de um ano numa cidade tão dura e cinzenta. Em quase todas as manhãs eu caminhava naquele oásis e esquecia a megalópole em volta. </span></div><p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKhrHNbFdudWv_XhIhyphenhyphenTVyZ36BPJF8fXGHGoZU6HoRHn8s31IOEIVIbVgNsJJb9kBN7o9XWiBhidwpp_mpG7kWZAGzQk6tSV9vUiofiqODIwx7qwOnlclP9ifJH0_JxagdS3H4LtdNaJ4/s2048/IMG_4289.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKhrHNbFdudWv_XhIhyphenhyphenTVyZ36BPJF8fXGHGoZU6HoRHn8s31IOEIVIbVgNsJJb9kBN7o9XWiBhidwpp_mpG7kWZAGzQk6tSV9vUiofiqODIwx7qwOnlclP9ifJH0_JxagdS3H4LtdNaJ4/w640-h480/IMG_4289.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></span></div><p></p><p><span style="font-size: large;">Mas o meu parque preferido em São Paulo é outro. Em plena Avenida Paulista, meio lúgubre, meio bucólico.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbLcdR0qH-_ghCjlakYj4JwWsLPWrcIOgLPUtHPGEEQWT81-omrBs3eB71cOInF644kU-SLtPXxDvVGxbSwvn3e3vStrvSTp9hWbieNG07kipgVlpKQkmx2K2of_TYQP5TyphLvlkGxfg/s2048/IMG_4104.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbLcdR0qH-_ghCjlakYj4JwWsLPWrcIOgLPUtHPGEEQWT81-omrBs3eB71cOInF644kU-SLtPXxDvVGxbSwvn3e3vStrvSTp9hWbieNG07kipgVlpKQkmx2K2of_TYQP5TyphLvlkGxfg/w640-h480/IMG_4104.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">Em 2022, o Parque Trianon fará 130 anos de idade.</span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivu7roz_yms09eDw3rF89m1mO3Rpw_KVNvr0rAVW2ros7HRgFlEFVoh2Hb1VBgqZfUpehmcBF2-mLA0rjGeS9Lh10cfKUqVfzJHhl1pi7hK2NoJrBB0gGCdgDGW04c6uhZ8K3CgH7iauY/s2048/IMG_4187.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivu7roz_yms09eDw3rF89m1mO3Rpw_KVNvr0rAVW2ros7HRgFlEFVoh2Hb1VBgqZfUpehmcBF2-mLA0rjGeS9Lh10cfKUqVfzJHhl1pi7hK2NoJrBB0gGCdgDGW04c6uhZ8K3CgH7iauY/w640-h480/IMG_4187.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><div><br /></div><br /><span style="font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIRO1NqDfBRdtHeYp77rIbudq2Wk9V-gylN0sJIYVfc5R-FZthVH8xYB2_OAbPwF4kj7ECUXP3_W5hpTv27PfmVaZeOIAcm2-qcDwEgOeIg0BeJp3qUMph-h34q7uG0UfdrUrTJavCPXI/s2048/IMG_4184.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIRO1NqDfBRdtHeYp77rIbudq2Wk9V-gylN0sJIYVfc5R-FZthVH8xYB2_OAbPwF4kj7ECUXP3_W5hpTv27PfmVaZeOIAcm2-qcDwEgOeIg0BeJp3qUMph-h34q7uG0UfdrUrTJavCPXI/s320/IMG_4184.JPG" width="240" /></a></div><br />Na verdade, se chama Tenente Coronel Siqueira Campos, que poderia ser o distinto cavalheiro com direito a busto por ali. Mas não, esse é Joaquim Eugênio de Lima, idealizador e realizador da Avenida Paulista. Engenheiro, agrônomo e, como ninguém é perfeito, jornalista. </span><span style="font-size: large;"><br /></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;">Claro, melhor contemplar flores como esta. Parece prima da rara e bela flor do Maracujá.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRaqXC_F8RQS1oZQt0KmDUzKpeBtj-mCxkpiMXyDBE996esI5Ms1EwqjBAcxPnpJ9Z3KwcZRMlP1CU0lvImJEP1NE94nB1WbypkGnjgVWdvSZn706D7mieHSSz28Ihp6qwUpaytsnmtIg/s2048/IMG_4108.JPG" style="clear: left; display: inline; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="389" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRaqXC_F8RQS1oZQt0KmDUzKpeBtj-mCxkpiMXyDBE996esI5Ms1EwqjBAcxPnpJ9Z3KwcZRMlP1CU0lvImJEP1NE94nB1WbypkGnjgVWdvSZn706D7mieHSSz28Ihp6qwUpaytsnmtIg/w276-h389/IMG_4108.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="276" /></a></div></div><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVRmiZoanewedZYvDr2vbj-APWuu2gOMMeKepO116q-Czs-kxO7-6frhBWYSFVTAKLRTdAULwvKMAZKARBAp1Cqimvfs15LK-_sL4i4UGHdxha-ZOiB4FHNFQhhXz9pr5339VNO9C0818/s2048/IMG_4110.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVRmiZoanewedZYvDr2vbj-APWuu2gOMMeKepO116q-Czs-kxO7-6frhBWYSFVTAKLRTdAULwvKMAZKARBAp1Cqimvfs15LK-_sL4i4UGHdxha-ZOiB4FHNFQhhXz9pr5339VNO9C0818/w340-h240/IMG_4110.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="340" /></a> </p><p><span style="font-size: large;">Cortado ao meio por uma avenida, tem uma ponte onde muita gente vive momentos que jamais esquecerá, eternizados por um amor sem limites.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhceF1LjbQflMeyiHu8L51fmzIXBSclgPZQDjeRXJHK-cy-vX-cjwJdA7vM3h5kSe_8aeG3CNUMvFg-uYr_xx4VM0K4DLlmhaacBuykJAqLXoxAcZElmI1PsCSi0CkGK-c3RK91XjJ_l2M/s2048/IMG_4073.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhceF1LjbQflMeyiHu8L51fmzIXBSclgPZQDjeRXJHK-cy-vX-cjwJdA7vM3h5kSe_8aeG3CNUMvFg-uYr_xx4VM0K4DLlmhaacBuykJAqLXoxAcZElmI1PsCSi0CkGK-c3RK91XjJ_l2M/w640-h480/IMG_4073.JPG" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">Ou mesmo na companhia única e exclusiva da própria imaginação.</span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLzFLRXbxMh4fq2c_S_FpwWFKI2_o1CW8aP4IQwBchVRymL-2OmS1xYsXNaP3iKq2JTaKuf-kut7nhZqLJuZ3Mww9KfBhRk2GYdD2S0jIYY014IjBPtNmZUdBfYLTiaDGbiuhvyBKelOU/s2048/IMG_4116.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLzFLRXbxMh4fq2c_S_FpwWFKI2_o1CW8aP4IQwBchVRymL-2OmS1xYsXNaP3iKq2JTaKuf-kut7nhZqLJuZ3Mww9KfBhRk2GYdD2S0jIYY014IjBPtNmZUdBfYLTiaDGbiuhvyBKelOU/w640-h480/IMG_4116.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">Como estamos em São Paulo, festa estranha com gente esquisita.</span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy1lC9eQ9WQEoyx1n0CmIAc94guah4HwSFmL4CWw1RdlNiFc5T8bxcf62QKDdvzG56_5DnVS28qTj_6TMK66mDoLPSOB7MTT64HX8Y4JG2zNzhDJbDD-rcEzUoF9vPhaM2A1R1Q8YINLk/s2048/IMG_4140.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4pe7LCDWofVG1r_UsGs1Ja4pa1Hx_MddG8LufH3qTGTW8WvdEtIOWxjRlkPvKH96XKeDbHRARjJTjk7iX59Ad_VhOYKX1Pi-l824KkzzIUJZ93JHLPu16QQHO16Y5zBMxOdkhZJlYDhE/s2048/IMG_4173.JPG" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4pe7LCDWofVG1r_UsGs1Ja4pa1Hx_MddG8LufH3qTGTW8WvdEtIOWxjRlkPvKH96XKeDbHRARjJTjk7iX59Ad_VhOYKX1Pi-l824KkzzIUJZ93JHLPu16QQHO16Y5zBMxOdkhZJlYDhE/w320-h240/IMG_4173.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="320" /></a><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiy1lC9eQ9WQEoyx1n0CmIAc94guah4HwSFmL4CWw1RdlNiFc5T8bxcf62QKDdvzG56_5DnVS28qTj_6TMK66mDoLPSOB7MTT64HX8Y4JG2zNzhDJbDD-rcEzUoF9vPhaM2A1R1Q8YINLk/w240-h320/IMG_4140.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="240" /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2XfGU3gc2YpyPz1SrjTIIzT3EExwSLoYVt1XS4Q_Hi38_rakWvygWlt1NPWGLQaToazIDs7BDqhFE1B0ZrW0_sP-nTjN8jZQ4l9he0j0sPD4Int9NIiuYlD-R875vNPvKFzGPbi7rhls/s2048/IMG_4181.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2XfGU3gc2YpyPz1SrjTIIzT3EExwSLoYVt1XS4Q_Hi38_rakWvygWlt1NPWGLQaToazIDs7BDqhFE1B0ZrW0_sP-nTjN8jZQ4l9he0j0sPD4Int9NIiuYlD-R875vNPvKFzGPbi7rhls/w480-h640/IMG_4181.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">Na verdade, tudo é meio estranho por aqui...</span><p></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9xDGTQl4jmcXoW4XFUn_gvKzfw6OHGltcRWJTVz0Z2wn2QrAWA5kUPMJoMqMwP4I00V4HRgUPBsQFpirLVFWIFpb9DZCldfjJW5MTK0qQgZJA8e79Mkz736CxLTcQmD6eVlhap_lwxBg/s2048/IMG_4167.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9xDGTQl4jmcXoW4XFUn_gvKzfw6OHGltcRWJTVz0Z2wn2QrAWA5kUPMJoMqMwP4I00V4HRgUPBsQFpirLVFWIFpb9DZCldfjJW5MTK0qQgZJA8e79Mkz736CxLTcQmD6eVlhap_lwxBg/w640-h480/IMG_4167.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiccGBjHjT7-a5Ecz55hGSdolyyKdn7ST914RDGABnSNDOp9t5V6UEDpJdrZRD_i12pTe-o7BBs2OUM6sPD2tCRWTBvlTWy-wg4rTEIXYWkMDxzpwL0nE-cfZyDaaURls2fIT6JRhHS6nY/s2048/IMG_4179.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiccGBjHjT7-a5Ecz55hGSdolyyKdn7ST914RDGABnSNDOp9t5V6UEDpJdrZRD_i12pTe-o7BBs2OUM6sPD2tCRWTBvlTWy-wg4rTEIXYWkMDxzpwL0nE-cfZyDaaURls2fIT6JRhHS6nY/w480-h640/IMG_4179.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;">Às vezes, dá até medo de caminhar sozinho por um lugar ao mesmo tempo belo e enigmático.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2NmuWKjBIDeebUKKdKVouOi0BJBoEnqK8CMaOCqZcyNJkD74SGcRD8WQpCuIeN7aAyVMM-NTDUj7CrmoL9W36c4t9fmLwoJW_1zcuqG8dvJobLxnj8z3V_fNrE8tscR6R8SlHXkMGKMs/s2048/IMG_4119.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2NmuWKjBIDeebUKKdKVouOi0BJBoEnqK8CMaOCqZcyNJkD74SGcRD8WQpCuIeN7aAyVMM-NTDUj7CrmoL9W36c4t9fmLwoJW_1zcuqG8dvJobLxnj8z3V_fNrE8tscR6R8SlHXkMGKMs/w480-h640/IMG_4119.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div><br /><span style="font-size: large;">Mas não há o que temer, encontra-se sempre uma saída para o caos que continua lá fora.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgAaVV8AVlv-6YwCrDZCzIAWR4AxYOA8wDsPr-MIX4BRGYx9w-UKm5M-3Q-g_0pHhHetI3N_X1Z5sfajGm6se9YOwACoxTKrDf7DX_VHEiaWfuiq0maKy715Y33Yd77FqIUy8CA_p8n4U/s2048/IMG_4029.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgAaVV8AVlv-6YwCrDZCzIAWR4AxYOA8wDsPr-MIX4BRGYx9w-UKm5M-3Q-g_0pHhHetI3N_X1Z5sfajGm6se9YOwACoxTKrDf7DX_VHEiaWfuiq0maKy715Y33Yd77FqIUy8CA_p8n4U/w640-h480/IMG_4029.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></div><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-59778579870794711612021-08-10T19:43:00.000-03:002021-08-10T19:43:07.183-03:00Escravos das sensações<p> <span style="font-size: large;">Alguém, não sei se Deus ou Darwin, deu ao ser humano os sentidos como arma de sobrevivência. O que nos move, nos faz levantar da cama todas as manhãs, comprar as brigas diárias dessa vida, é a certeza, ou pelo menos a esperança de que ainda sentiremos aquela sensação boa, nem que seja por uma última vez. Para o bem e para o mal. Depende de cada um. Porque o que envaidece uns, provoca ojeriza em outros... são os mistérios do prazer. Os mistérios do ser humano, que alegra seu espírito santo, ou seu espírito de porco por ser um irremediável escravo das sensações.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de beber. Pode ser</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de fumar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de comprar, de gastar, de consumir.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de ajudar alguém.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de beijar, de transar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de mentir.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de plantar, de cultivar, de colher.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de trabalhar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de machucar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de educar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de esnobar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de servir.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de se humilhar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de tripudiar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de rir.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de mentir.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de bater.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de converter.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de apanhar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de conversar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de pagar por sexo ou de cobrar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de violentar, de matar, de torturar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de cantar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de vampirizar, de sugar a energia alheia.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de pescar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de jogar, de apostar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de comer, de se empanturrar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de escrever, de criar, de contar histórias reais ou fictícias.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de orar, de meditar.</span></p><p><span style="font-size: large;">Prazer de irritar, de atazanar, de encher o saco.</span></p><p><span style="font-size: large;">Descubra qual é o seu, antes que seja tarde. Das duas uma: ou você acaba preso, ou feliz.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVHh7Wz7LGlgTFFI3Qw-lFw-AgaUkGdtESo66UZfUX0j4Jr0chgg67DLrQ8l7zele4bUzt4jSPU6vq9fRcpELRDNrb7bFuxqXjbJQb1Gn2pGRTcVZ0vq2Dg7HWeOKLRm_AzIOLiqIPkO8/s2048/IMG_8833.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVHh7Wz7LGlgTFFI3Qw-lFw-AgaUkGdtESo66UZfUX0j4Jr0chgg67DLrQ8l7zele4bUzt4jSPU6vq9fRcpELRDNrb7bFuxqXjbJQb1Gn2pGRTcVZ0vq2Dg7HWeOKLRm_AzIOLiqIPkO8/w640-h480/IMG_8833.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-23950408636507658292021-06-17T23:49:00.006-03:002022-07-07T10:45:58.111-03:00O Roxy foi<p><span style="font-size: large;">O último cinema de rua de Copacabana acabou. O lendário letreiro de 1939, moderníssimo para a época e ainda hoje, vai sair de cena. A pandemia foi cruel mas a miséria que reunia mendigos na entrada, afastando o público, vem de longe e aumentou agora no governo fascista neo-liberal. Com o fim do Roxy mais uma parte dos momentos felizes de milhares de cariocas fica entumecida. "Tudo tem que acabar um dia", como disse John Lennon quando os Beatles se separaram.</span></p><p></p><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBKDc4ZwWT0z4mf-BR8tQOw6Es6FXeC_V_1YR1ZNDTFupp0jEL7rLTSyyU4u6JzvHIhKRYItu5tiOr9Rc2HKFdtAji7XhU2kFnHnZHQQ63MH00zZchoEU44hRFNgbo1f4ZkIolN8zFX8w/s2048/IMG_0959.JPG"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBKDc4ZwWT0z4mf-BR8tQOw6Es6FXeC_V_1YR1ZNDTFupp0jEL7rLTSyyU4u6JzvHIhKRYItu5tiOr9Rc2HKFdtAji7XhU2kFnHnZHQQ63MH00zZchoEU44hRFNgbo1f4ZkIolN8zFX8w/w640-h480/IMG_0959.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><p></p><p><span style="font-size: large;">No Roxy eu pedalei uma bicicleta nas nuvens com ET, corri atrás da arca perdida com Indiana Jones, dei gargalhadas com Jerry Lewis e curti um barato viajando no Último Concerto de Rock. Flertei com as cocotas da fila, comi Frumelo, Mentex e bala Soft, que quando descia e parava na garganta fazia a sessão de cinema virar uma agonia. O tempo não passa, quem passa somos nós.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSgXaSEXhgxAOoIuDIaq8BvPBQDvZWGsQEy55HwljhguXYfWfAqeGIDWIBbB97CmojUcnvE-ZqzL9yxToRIRntScwdbwYeZFZr23H1kIDIi8z6DpEa8XJiP1wusFvy7cas_yLTaOUdCRk/s2048/IMG_0963.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSgXaSEXhgxAOoIuDIaq8BvPBQDvZWGsQEy55HwljhguXYfWfAqeGIDWIBbB97CmojUcnvE-ZqzL9yxToRIRntScwdbwYeZFZr23H1kIDIi8z6DpEa8XJiP1wusFvy7cas_yLTaOUdCRk/w640-h480/IMG_0963.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p><span style="font-size: large;">As coisas vão mudando, os cabelos rareiam, a vista cansa, a barba fica branca... melhor parar por aí senão daqui a pouco estou comprando Viagra. O Maracanã foi destruído, as amendoeiras da minha infância foram devoradas pelos parasitas, o que era uma viagem infinita virou uma contagem regressiva para o final imprevisível. Previsível nessa vida, só que o cinema vai virar igreja evangélica. Sai 007, entra o bispo Macedo; no lugar de Tarzan, Malafaia; Woody Allen? Não mais, Valdomiro Santiago...</span></p><p><span style="font-size: large;">E que nomes lindos os cinemas de rua tinham. Roxy, Rian, Ricamar, Super Bruni 70, Imperator, Veneza... agora, as salas de exibição padronizadas dos shopping centers, além da frieza e do preço absurdo, padecem da falta de imaginação nos nomes. É Cinemark, Kinoplex, Arteplex. Credo.</span></p><p><span style="font-size: large;">Falei do Veneza, e lembrei que foi lá, aos 13 anos, que entrei andando de costas pela porta de saída da sessão anterior, uma técnica ensinada por um amigo. Levei alguns safanões mas assisti de graça a Inferno na Torre. E quem nunca foi estelionatário um dia, falsificando a carteira de estudante para ver filmes proibidos, que atire a primeira pipoca.</span></p><p><span style="font-size: large;">Lembranças, lembranças, que a cada dia ficam mais amareladas como os velhos filmes de faroeste. </span></p><p><span style="font-size: large;">Mas apesar da crueldade da existência, ainda não chegamos ao The End. Estamos vivos nem que seja para cultivar nossas melhores lembranças em redomas inexpugnáveis. Essas nos acompanharão, felizmente, até que nos transformemos numa luz no coração de cada um daqueles que nos amaram.</span></p><p><span style="font-size: large;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5T9MJ6uoPfzFm4Au1gwcY5Lp8OHF4FxNmJqUxVVh42axBpaT-NmLaGFzyaJg7Bj6yMlrFiDw4rHseO1bscEaM6SwiwAmABad9W1IhamnVBdZHiBc1G12XqH7899yjKQ82ewdkZxAFI8U/s2048/IMG_0966.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5T9MJ6uoPfzFm4Au1gwcY5Lp8OHF4FxNmJqUxVVh42axBpaT-NmLaGFzyaJg7Bj6yMlrFiDw4rHseO1bscEaM6SwiwAmABad9W1IhamnVBdZHiBc1G12XqH7899yjKQ82ewdkZxAFI8U/w640-h480/IMG_0966.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></span></div><p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-30262000371771181692021-05-09T14:43:00.004-03:002021-05-10T08:25:12.760-03:00Capitão do mato<p><span style="font-size: large;">Baixa patente</span></p><p><span style="font-size: large;">Baixo clero</span></p><p><span style="font-size: large;">Baixo nível </span></p><p><span style="font-size: large;">Baixo astral</span></p><p><span style="font-size: large;">Baixo QI</span></p><p><span style="font-size: large;">Baixa a porrada</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQB_Kn_B_0nzOLieQoaKvACt-7HsaleNZa-C2AMbpfyyXuRlxTmkHsV0dk1XcDF6ur6NVqnNSAjX4M6GSdbXJGy7l5PdtFx4Cggllpzmn2AdBFuZuGbNE67T5H7rw_-VnM7ZER9fkRZ7Y/s2048/FB3BC773-6C8F-4016-A9AD-BABD03F83B18.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQB_Kn_B_0nzOLieQoaKvACt-7HsaleNZa-C2AMbpfyyXuRlxTmkHsV0dk1XcDF6ur6NVqnNSAjX4M6GSdbXJGy7l5PdtFx4Cggllpzmn2AdBFuZuGbNE67T5H7rw_-VnM7ZER9fkRZ7Y/w640-h480/FB3BC773-6C8F-4016-A9AD-BABD03F83B18.jpeg" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><p></p><p><span style="font-size: large;">Logo logo vai baixar em outra freguesia, em outro terreiro. </span></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-87335603195311210332021-04-11T18:11:00.003-03:002021-04-11T18:11:37.375-03:00A boiada e os sem teto<div>Apoiadores de Bolsonaro fazem demagogia em Copacabana.</div><div><br /></div><iframe frameborder="0" height="270" src="https://youtube.com/embed/vAhQ4pNael8" width="480"></iframe>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-44471048652143971062020-12-27T12:53:00.006-03:002020-12-27T12:53:44.398-03:00 Pena de morte é igualar-se ao assassino<span style="font-size: large;">Toda vez que me deparo com um crime hediondo na mídia (e isso ocorre sempre que ligo a televisão ou abro o jornal), vem aquela dúvida sobre se a adoção da pena de morte no Brasil seria a solução para conter assassinos tão barbaros. Às vezes, me pergunto se os grandes crimes de corrupção, quando pessoas que já têm do bom e do melhor roubam friamente o dinheiro público, mereceriam punição com a pena capital, afinal esses canalhas estão matando milhares de pessoas nas filas dos hospitais e ceifando o futuro de milhões de crianças e jovens que não terão acesso à educação.</span><div><span style="font-size: large;"><br />A todo momento, um Datena da vida vai dizer que os doentes mentais que fizeram isso com as duas crianças merecem virar picadinho. Talvez até mereçam, mas sou contra a pena de morte por vários motivos e agora que o Código Penal está sendo rediscutido no Congresso, vale a pena lembrá-los:<br /><br />1) Não há nada pior que a purgação em vida. Nenhuma punição é pior que a privação de liberdade. Experimente se trancar em casa e não sair de jeito nenhum. Você simplesmente não vai aguentar. E olhe que você está em casa e não numa cadeia rodeado de criminosos, alguns dementes, outros perversos e ainda uma terceira categoria que mistura as duas primeiras. Se um criminoso é morto, ele simplesmente foi absolvido da convivência com seus fantasmas e com o ócio enjaulado, que é a pior coisa do mundo. A pena de morte só abrevia seu sofrimento. <br /><br />2) Aplicar pena de morte equivale a igualar-se ao criminoso em sua selvageria. Quem já assistiu a execuções legalizadas em outros países ou leu livros com descrições sabe que trata-se de um espetáculo horripilante. Em muitos, mas muitos casos, não há morte instantânea, mas uma agonia lenta capaz de embrulhar o estômago até dos próprios carrascos. Quando mata com base na lei, o Estado de direito se torna animalesco e irracional. E tudo o que esperamos de um estado de direito é que seja racional.<br /><br />3) Todos nós já ouvimos falar muito de erros judiciários. Nossa Justiça cega volta e meia manda um inocente para a cadeia por semanas, dias, meses, até anos. Depois, o coitado é solto e volta para casa mais perdido que cachorro quando cai de caminhão de mudança. Com sorte, recebe algum dinheiro como indenização paliativa pelo precioso e irrecuperável tempo de vida que perdeu atrás das grades.<br />Pois bem, com a pena de morte não há como reparar erros.<br /><br />4) Os fascistas dizem que os criminosos presos custam muito ao contribuinte. Reclamam que pagamos impostos para que ladrões e assassinos tenham comida de graça na cadeia. Esquecem que também pagamos para que outros ladrões e assassinos comam do bom e do melhor no conforto de seus apartamentos funcionais. Uma vez, quando trabalhava como jornalista no Congresso Nacional, em Brasília, vi um deputado paulista, do qual nem vale a pena citar o nome, gastar seu tempo de oratória lendo o cardápio dos presos numa das penitenciárias paulistanas. Ao final, o ilustre parlamentar disse que era um absurdo pagarmos pela bóia nojenta servida àqueles pobres coitados.<br /><br />5) Outro motivo é que no Brasil 99% dos encarcerados são negros e/ou pobres. Nossa Justiça cega não costuma colocar gente rica atrás das grades e, se o faz, logo um caro advogado encontra uma brecha no Código Penal para soltar o respeitável elemento em questão. Trocando em miúdos, se houver pena de morte no Brasil só negros e pobres serão executados.<br /><br />6) E o último motivo pelo qual sou contra a pena de morte institucionalizada é que uma outra, informal mas muito eficiente, já existe no Brasil. Os esquadrões da morte, as milícias, os traficantes e até mesmo os tubarões que são contra a distribuição de renda matam, instantaneamente ou a prazo, milhões de pessoas todos os dias.<br /><br />Já para essa turma de políticos corruptos que roubou, por exemplo, as verbas da saúde durante a pandemia, sugiro um campo de trabalhos forçados. Nada é pior para eles que trabalhar.</span><div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 16px;"><span style="font-size: large;"><br /></span></div><div style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 16px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXstm97WT_klo4_QFg_gJ6nW5W3cVqKrHzsk0njL0Z3NFR2iCzIkFNIJiZ0udtJpke6MSwOiqkGbz-p4eAKhpLKBmJU3QElT-bC3MKZ4ciO_cRDj2M1H9sJAOJeudGgvhCRhLEQdomMgI/s5184/DSC07860.JPG" imageanchor="1" style="color: #29aae1; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3888" data-original-width="5184" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXstm97WT_klo4_QFg_gJ6nW5W3cVqKrHzsk0njL0Z3NFR2iCzIkFNIJiZ0udtJpke6MSwOiqkGbz-p4eAKhpLKBmJU3QElT-bC3MKZ4ciO_cRDj2M1H9sJAOJeudGgvhCRhLEQdomMgI/w640-h480/DSC07860.JPG" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border-radius: 0px; border: 1px solid rgb(204, 204, 204); box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.2) 0px 0px 20px; padding: 8px; position: relative;" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div></div></div>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-75219872710374038992020-12-19T11:47:00.007-03:002020-12-20T05:12:32.843-03:00Pescaria<p> <span style="font-size: large;">Sou um jornalista brasileiro.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já fui criança, adolescente, jovem, virei tiozinho e um dia não estarei mais aqui. Por isso fiz questão de experimentar quase tudo que tinha no cardápio.</span></p><p><span style="font-size: large;">Bati e apanhei. Me senti pior quando bati.</span></p><p><span style="font-size: large;">Várias vezes enfrentei os piores fantasmas sem medo e em outras tantas fugi a toda velocidade.</span></p><p><span style="font-size: large;">Igreja, centro e templo? Conheci muitos mas não fiquei em nenhum.</span></p><p><span style="font-size: large;">Chifrei e fui chifrado. Quem não foi ainda será.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já me enchi de drogas mas também comi muita fruta.</span></p><p><span style="font-size: large;">Virei noite na farra embora prefira ver o sol nascer depois de oito horas de sono.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já fiz bulying e já sofri também. Imagine, no meio de 150 adolescentes, o filho do Xerife, do Tio Maneco, do Bobo da corte do Jô Soares ou do Neco da novela, que quando beijava a esposa ficava com o beiço inchado.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já neguei esmola mas uma vez tirei meu casaco e dei a um mendigo que estava sem camisa no frio.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já saí do emprego para ganhar o dobro e já mofei na fila do seguro desemprego.</span></p><p><span style="font-size: large;">Graças à minha profissão, entrei na Favela do Lixão e no Copacabana Palace.</span></p><p><span style="font-size: large;">Entrevistei presidente da República no Palácio do Planalto e estuprador numa cadeia suja da Tijuca.</span></p><p><span style="font-size: large;">Comi chiclete Ploc e Ping-Pong. Kri, Galak, Ginkana, chupei Chica-bon, Ki-dupla e Ki-trio.</span></p><p><span style="font-size: large;">Assisti Capitão Aza e Capitão Furacão. Zorro, Batman e Super Dínamo.</span></p><p><span style="font-size: large;">Fui a show de Maria Bethânia e de Wanderleia.</span></p><p><span style="font-size: large;">Pedalei muita bicicleta. Surfe nunca e futebol até dizer chega.</span></p><p><span style="font-size: large;">Fiz gol de placa e gol contra.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já tive amigos do peito e coloquei um ponto final na amizade. Chega um dia em que não há mais nada a dizer, a contar ou a ouvir. O papo acaba e só fica o afeto.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já escrevi muita prosa, poesia só tentei.</span></p><p><span style="font-size: large;">Oi? </span></p><p><span style="font-size: large;">Já. E já também.</span></p><p><span style="font-size: large;">Me arrependo de muitas coisas que eu fiz. Das que eu não fiz, não tenho arrependimento nenhum.</span></p><p><span style="font-size: large;">Já pesquei cação num dia e no seguinte nem baiacu.</span></p><p><span style="font-size: large;">E vou jogar minha rede enquanto houver ponte.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXu-Rg7f3t3xyzldPFsTXbjvsKaSFc4EjUBP69G3Zxfik9Xbs3oTq8fYqs1Wn0qgQQyAHBc0Vymq2PNhRid_6A_xrRmiSAnykWVYk8UT5ht9RHNPjLz748Ql0yGDpUsb3S4l7OaGF1LUA/s5184/DSC04667.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3888" data-original-width="5184" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXu-Rg7f3t3xyzldPFsTXbjvsKaSFc4EjUBP69G3Zxfik9Xbs3oTq8fYqs1Wn0qgQQyAHBc0Vymq2PNhRid_6A_xrRmiSAnykWVYk8UT5ht9RHNPjLz748Ql0yGDpUsb3S4l7OaGF1LUA/w640-h480/DSC04667.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><p><br /></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-28002847706333997432020-12-06T21:06:00.004-03:002020-12-19T14:55:50.380-03:00As férias feridas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm3EZ9zpFD1Go0cpsbTBEwF4Sxtrpm0LBsGiPdPNNAKnmziOkh2Eu3bYVPuHue2HRVv1J-nFntKqoD6QOpHBSsHsBT-K64J-yAcrIL3GgpYP_4K8GA0E8Dl6kdD_WZk1uYeqg0Gcg9UtI/s1600/DSC02091.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="513" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm3EZ9zpFD1Go0cpsbTBEwF4Sxtrpm0LBsGiPdPNNAKnmziOkh2Eu3bYVPuHue2HRVv1J-nFntKqoD6QOpHBSsHsBT-K64J-yAcrIL3GgpYP_4K8GA0E8Dl6kdD_WZk1uYeqg0Gcg9UtI/w684-h513/DSC02091.jpg" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="684" /></a></div><br /><p><span style="font-size: large;">Ontem eu saí do Rio e fui aos confins do Maranhão de táxi. É possível conhecer o Brasil inteiro apenas conversando com taxistas. No breve trajeto de 15 minutos, pela zona sul carioca, o motorista contou que voltara à sua terra natal depois de mais de duas décadas. A cidade, cujo nome a idade avançada já me fez esquecer, fica a menos de 300 quilômetros da já paupérrima capital do estado, São Luís.</span></p><p><span style="font-size: large;">Foi de chorar o relato que aquele motorista fez das condições em que reencontrou seus parentes. Na geladeira de um dos primos não havia absolutamente nada que ele pudesse dar aos dois filhos pequenos. E o taxista, que trabalha até 12 horas por dia no Rio para sobreviver, de repente, era o único capaz de ajudar aquelas pessoas que padeciam na aguda miséria do país mais desigual do mundo.</span></p><p><span style="font-size: large;">Ao conversar com outro de seus parentes, soube que ele era obrigado a tomar banho e colocar a mesma roupa, suja e suada, pois era a única que tinha. Tal era a situação de penúria da família que o taxista passou as férias todas ajudando onde podia. Para um, comprou mantimentos; para outro, deu o tênis; a um terceiro, parte das roupas que levara. Assim, o pouco dinheiro que juntou para se divertir em sua terra natal foi todo gasto para minorar o sofrimento de familiares.</span></p><p><span style="font-size: large;">A situação na região é caótica. A seca implacável acabou com os pastos e quem tem a sorte de possuir animais é obrigado a pagar o traslado deles para outras áreas onde ainda é possível que sobrevivam. Claro, gastando dinheiro também com o aluguel do pasto pago ao dono da terra.</span></p><p><span style="font-size: large;">Quando estive em São Luís, fazendo escala para conhecer a maravilha da natureza que são os Lençóis Maranhenses, fiquei chocado com a pobreza. Conversando com um morador, perguntei se José Sarney, filho daquela terra que presidiu o Brasil por cinco longos e angustiantes anos, nada havia feito por sua gente.</span></p><p><span style="font-size: large;">O homem me apontou uma ponte velha e disse:</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Fez aquela ponte ali.</span></p><p><span style="font-size: large;">Com o passar dos dias, fui descobrindo outras coisas que os Sarney haviam feito em São Luís: uma casa que ocupa todo um quarteirão em frente à praia e a compra de vários outros bens nas mais diversas áreas. Aliás, não se olha para qualquer lado sem ver algo que pertence à família Sarney. A miséria, inclusive.</span></p><p><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;">Leia também: <a href="http://rioacima1.blogspot.com/2017/08/por-dentro-do-maranhao.html" target="_blank">Por dentro do Maranhão</a></span></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-26415234562997081812020-11-21T13:05:00.002-03:002020-11-21T13:07:39.128-03:00Minha amiga do outro mundo<p> <span style="font-size: large;">Ao entrar no restaurante, procuro uma mesa na área daquela garçonete que já ficou minha amiga. Logo ela vem com seu sorriso franco e tímido. Noto que as mechas loiras no cabelo castanho desapareceram. Pergunto por quê?</span></p><p><span style="font-size: large;">_ É muito caro, preciso juntar dinheiro pra ir no salão fazer.</span></p><p><span style="font-size: large;">Minha amiga ganha pouco mas deu a sorte de conseguir um emprego numa empresa que valoriza os funcionários. Agora, imagine, ela está fazendo curso de sommelier. Para quem saiu de uma pequena cidade no interior do Maranhão e ainda vive numa favela carioca, é uma escalada impensável.</span></p><p><span style="font-size: large;">_ O curso é difícil, tem que experimentar os vinhos todos pra saber as diferenças. E também a história, os nomes _ diz ela com a voz de menina e um carregado sotaque nordestino.</span></p><p><span style="font-size: large;">Com a ascensão profissional almejada, ela pretende sair da favela, onde o baile funk das sextas-feiras não a deixa dormir e faz as paredes do seu casebre tremerem. O pior é que não há com quem reclamar. A Polícia Militar da área está comprada pelos traficantes. Tiroteio, só quando o pagamento da propina atrasa. Minha amiga divide a moradia com uma irmã mais nova, que também não volta à terra natal de ambas há tempos.</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Lá na minha cidade no Maranhão, quando chove, a gente anda com lama pela cintura.</span></p><p><span style="font-size: large;">Não pelas canelas nem mesmo pelos joelhos, pela cintura. </span></p><p><span style="font-size: large;">Eu penso na miséria que vi em São Luís e fico imaginando quão pior devem ser os municípios mais pobres de um estado que já teve até um presidente da República. Enquanto esse tal de Brasil machuca meus pensamentos, observo aquela jovem roçar as unhas umas nas outras e respirar descompassadamente, ao mesmo tempo feliz e envergonhada porque pela primeira vez um dos frequentadores daquele restaurante chique do shopping se interessa pela sua história.</span></p><p><span style="font-size: large;">Pergunto se ela tem namorado, se ela não se diverte.</span></p><p><span style="font-size: large;">_ Eu tomo uma cerveja mas não no alto do morro. Lá não falo com ninguém, a gente tem que passar e nem olhar para os bandidos. Um vizinho meu estava fazendo uma selfie e atrás dele passaram os traficantes. Tomaram o celular e deram uma surra nele, bateram com tijolo. Ele ficou tão machucado que precisou dizer no trabalho que tinha sido atropelado.</span></p><p><span style="font-size: large;">A alegria de deixar de ser invisível naquele ambiente tão diferente da sua realidade é tanta que ela se esquece de servir as outras mesas. Um gerente passa olhando atravessado e minha amiga se desculpa por interromper o papo. Eu sorrio pra ela e decido que quando terminar de comer vou lhe dar uma boa gorjeta.</span></p><p><span style="font-size: large;">Para que as mechas loiras voltem a alegrar seus pensamentos.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxUwY5-GtCMHOFl64zR91ekZtKbgAtq95fn_1ajGcYXIvT6o3TzuCao8pPH8tLmHXZyBc7-dRStrawL-JKcn5s9U2JlQ7f-fLgFAtITR1odMPvAidCRiOsn4jRIOhg7bkQXw7C7J6ZvU/s2048/DSC08164+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDxUwY5-GtCMHOFl64zR91ekZtKbgAtq95fn_1ajGcYXIvT6o3TzuCao8pPH8tLmHXZyBc7-dRStrawL-JKcn5s9U2JlQ7f-fLgFAtITR1odMPvAidCRiOsn4jRIOhg7bkQXw7C7J6ZvU/w640-h480/DSC08164+2.jpg" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><br /><span style="font-size: x-large;"><br /></span><p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-64511671517693704102020-08-29T06:15:00.010-03:002020-08-29T11:16:54.090-03:00A gente é que complica<p> <span style="font-size: large;">Não há mal que para sempre dure, nem bem que nunca se acabe.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDx08X9g6_LQRRWAHhOzfw2hpFTJGnba5HgRG6WD4GgPQEzGfmXofQeqsH0UWJr_uYXc6bn7mJUC_LJ4NJUj3iqHxS5VCaTGY0rpI_xh3GspZEqwvk-EQBhDbVJcP3YuFGH3qzrQWT1tI/s2048/IMG_2021.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="385" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDx08X9g6_LQRRWAHhOzfw2hpFTJGnba5HgRG6WD4GgPQEzGfmXofQeqsH0UWJr_uYXc6bn7mJUC_LJ4NJUj3iqHxS5VCaTGY0rpI_xh3GspZEqwvk-EQBhDbVJcP3YuFGH3qzrQWT1tI/w513-h385/IMG_2021.JPG" width="513" /></span></a></div><p></p><p><span style="font-size: large;">Entendendo e aceitando isso, a vida, que se resume ao momento presente, torna-se maravilhosa. </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYiuRaKb5q0RswuA4ucT6mX7-jOgRWJAN7AEtvARqe_QdMAX-34J5ouNh2SHBAYT5RJMHWSqJFSILT-JWvtF6xgplfUswn7FEwak_uY71am5rUTqaKy86bX-7Vb6XszC56WmcXQvdnTak/s2048/IMG_2022.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="385" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYiuRaKb5q0RswuA4ucT6mX7-jOgRWJAN7AEtvARqe_QdMAX-34J5ouNh2SHBAYT5RJMHWSqJFSILT-JWvtF6xgplfUswn7FEwak_uY71am5rUTqaKy86bX-7Vb6XszC56WmcXQvdnTak/w513-h385/IMG_2022.JPG" width="513" /></span></a></div><p><span style="font-size: large;">Não se deve comparar o agora com o que já passou, nada será como antes. Nem projetar o futuro tendo como modelo o presente, poderá ser melhor ou pior, jamais igual.</span></p><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-48812315667394020392020-08-20T14:53:00.006-03:002020-08-29T12:28:06.546-03:00Um pouco de Brasil para iniciantes<p><span style="font-size: large;">A elite brasileira, a mais egoísta do mundo, dá a quem nasce na favela somente três opções:</span></p><p><span style="font-size: large;">A primeira é limpar privadas ou carregar peso das oito da manhã às cinco da tarde. Acabar a vida inválido pelo esforço e sem dinheiro nem para comprar remédios.</span></p><p><span style="font-size: large;">A segunda é se tornar bandido e conseguir viver com conforto um mês, um ano, ou um pouco mais até ser fuzilado pela polícia ou por um grupo rival. Isso se não for preso e padecer por muito tempo no inferno na Terra que são as cadeias brasileiras.</span></p><p><span style="font-size: large;">A terceira opção é se afundar numa cracolândia até virar um zumbi e morrer no que se tornou uma opção de suicídio convidativa nos dias atuais.</span></p><p><span style="font-size: large;">Quando apareceu um governante que deu aos jovens das periferias, pela primeira vez em 502 anos, uma alternativa diferente dessas três e digna, a elite brasileira tratou de difamá-lo e condená-lo sem provas, como a dizer aos pobres: nunca mais ousem por os pés fora da senzala.</span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFqkedV0YaboNqHmr_EAJTnb60-WfEv0f57_YY8XrSpDJaDVJA-5S3oPZzVLOZb3WFCmB_1SDV7i3NHvfeJ3wytOqyQyKLA60keCwsXh3RYG2V3v8k2l-zKL1clR8a_abhSjsevg7QNIc/s5184/DSC08222.JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="3888" data-original-width="5184" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFqkedV0YaboNqHmr_EAJTnb60-WfEv0f57_YY8XrSpDJaDVJA-5S3oPZzVLOZb3WFCmB_1SDV7i3NHvfeJ3wytOqyQyKLA60keCwsXh3RYG2V3v8k2l-zKL1clR8a_abhSjsevg7QNIc/w640-h480/DSC08222.JPG" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="640" /></a></div><span style="font-size: x-large;"><br /></span><p></p><p><br /></p><p><span style="font-size: x-large;"><br /></span></p><p><br /></p><p><br /></p>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-32875085880926718552020-07-15T12:15:00.002-03:002020-08-29T06:26:48.360-03:00Grandes encontros da História LXXXIGrace Jones e la vie en rose.<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/YEM8TspcCBY" width="459"></iframe>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6868147918048598038.post-64936571715643994682020-07-06T11:05:00.001-03:002021-06-22T18:07:52.105-03:00Tudo como dantes<span style="font-size: large;">Voltaram as filas, os engarrafamentos, a poluição do ar, a sujeira nos rios, o esgoto no mar. De novo barulho, fumaça, tensão no ar. As lojas reabriram, os bares estão lotados, os restaurantes encheram, as bocas-de-fumo... essas nunca fecham. Os empresários que tiveram fôlego já recuperam a mais valia e logo terão de volta os milhões para depositar no exterior.</span><br />
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<span style="font-size: large;">Os pobres ficaram ainda mais pobres, experimentaram a fome mais aguda, arriscaram-se nos ônibus e trens lotados. Os que sobreviveram estão de novo com suas banquinhas de camelô nas calçadas esperando os cassetetes da polícia. Quem não perdeu o emprego segue espremido na bruma de coronavírus do transporte público, ganhando a miséria de sempre, suficiente para esteja de volta à masmorra no dia seguinte.</span><br />
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<span style="font-size: large;">A corrupção não tirou férias, a impunidade não cumpriu quarentena. São imortais, onipresentes. </span><br />
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<span style="font-size: large;">A mídia, o presidente fascista, os imperadores evangélicos, os doutrinados de farda e os tubarões do empresariado celebram seu mais novo acordo. Se todos podem sair ganhando, por que não?</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Para eles, até que a pandemia veio bem a calhar. </span><span style="font-size: large;">Menos aposentados para pagar, menos pobres mas ainda um número suficiente para que aceitem trabalhar apenas pra poder comer. Muita gente apavorada diante da televisão; igrejas e bares cheios de pessoas desesperadas... bendito vírus.</span><br />
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<span style="font-size: large;">Aliás, de novo mesmo só ele, o micróbio mortal flutuando invisível e escolhendo a dedo quem vai tirar de campo. Eu? Você? Um vizinho? Um parente? Surpresa. "Deus no controle", dizem por aí...</span><span style="font-size: large;"> </span><br />
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<span style="font-size: large;">Quem eu sei que está no controle são os mesmos de sempre.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Era a hora de mudar nosso modo de vida e o sistema mundial. Mas claro que as grandes corporações, seus lacaios e suas trombetas não permitiriam. </span><br />
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<span style="font-size: large;">Tudo como dantes no quartel do capeta.</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgApC-OW8URRIDYEAfEyGpkSMgdG2OCeMKbHISx8wXj1YmBQixvjabhq2SUys_T-4TontrIH-2oyJ4uiZ3WbQuocazdks8Yq4cGS_hHdc7TFa65m3rjPby6rzNPqclvk6zHqDooqLR9eVI/s1600/DSC08379.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Foto: Marcelo Migliaccio" border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgApC-OW8URRIDYEAfEyGpkSMgdG2OCeMKbHISx8wXj1YmBQixvjabhq2SUys_T-4TontrIH-2oyJ4uiZ3WbQuocazdks8Yq4cGS_hHdc7TFa65m3rjPby6rzNPqclvk6zHqDooqLR9eVI/s640/DSC08379.jpg" title="Foto: Marcelo Migliaccio" width="480" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>Marcelo Migliacciohttp://www.blogger.com/profile/08917067229818382561noreply@blogger.com8